Entre arrumacos y amabilidad....:
es la canción que me taladra el alma (por ahora)


Fotoretales Madrileños

domingo 8 de noviembre de 2009

Dedicatoria Desdibujada



Por los senderos oscuros de la memoria álgida, por las estancias reacias del olvido ajeno, las palabras se han ido borrando y borrando y las imágenes atiborrando, una y otra y otra vez.
Faltan aún los colores, arrancados de la piel.
Se han perdido los olores y han cambiado las fragancias, multiplicadas y succionadas por el torbellino.
Yace intacto, el tacto impoluto, en su ataúd de acero plateado.
Desdibujada y desordenada, confusa, desorientada, desorbitada y anacrónica, indefinida e interpuesta, queda la banda sonora de un sueño falso, de vibraciones chispeando, ochenta y cinco minutos de caricias, subibajas, vendavales, latidos, sudores, alegrías, tambores y orgasmos y las miles de estelas eléctricas de un coito abrasador del que ya nadie se acuerda, ni siquiera tú, ni siquiera yo.






***mensaje de GOEAR***

ATENCIÓN
Es muy probable que durante estos días algunos playlist se vean con complicaciones de reproducir las listas de música.
Esto se debe a que estamos a punto de lanzar la nueva versión y mejorando el playlist para que puedas añadir, editar y borrar canciones de una lista.
Disculpa las molestias.


AHORA TAMBIÉN LA MÚSICA CALLA.
EL PASADO, DESCANSA BAJO LOSA DE MÁRMOL GÉLIDO.
EL DESTINO ECHADO ESTÁ.
Y cuanto más dulce la batalla, menos amarga la derrota.

domingo 1 de noviembre de 2009

A golpes de voluntad


...estelas químicas atoxican mis cielos...

Por qué me descubriste en mi abandono
Con qué tortura me arrancaste un beso
Por qué me incendiaste de deseo
si yo estaba tan bien, muerta de sueño.

Con qué mentira abriste mi secreto
De qué romance antiguo me robaste
Con qué rayo de luz me iluminaste
si yo estaba tan bien, muerta de miedo.

Por qué no me dejaste adormecida
Y me indicaste el mar ¿dónde navego?
y me dejaste sola sin salida.

Por qué dejaste aquel lugar vacío
Con qué derecho cambiaste mi vida
si yo estaba tan bien, muerta de frío.

Soneto (Chico Buarque - versión de Adriana Varela)

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"En fin... así me he sentido en esa conversación
volveré a enfriarme con dos golpes de voluntad..."

martes 27 de octubre de 2009

Ese gusano....



-Cuanto ve aquí - siguió diciéndoles Apolonio - es como esos jardines. Aquí no hay más que apariencia, sin la menor realidad. Para que comprueben si es verdad lo que les digo, sepan que esa mujer es un fantasma, de los que comúnmente se llaman larvas o lamias, siempre ávidas, no de los placeres del amor sino de la carne de los hombres. Usan el placer como un cebo para atraer a quienes quieren devorar.
Jan Potocki - Manuscrito encontrado en Zaragoza




ese gusano desquiciado
entre las páginas en blanco
de un manuscrito sin escribir
esas flemas amargas, tragadas
las huellas, pisadas, violentas
un pie, otro pie, un pie, otra vez
encharcado en el espacio vacío


jueves 22 de octubre de 2009

Vestido Nuevo




... un día llegó Mario y me hizo llorar...

...y enamorar...











Si estáis leyendo esto ANTES de haber visto el cortometraje (aquí otro enlace para verlo entero), que sepáis que os habéis perdido un concentrado de sentimientos...
¿Cuáles? Primero, a vosotros la palabra...
(Mi opinión ahora está entre los comentarios)


Piccola sinossi in italiano:
È la festa di carnevale alla scuola di Mario. E' stato stabilito che la sua classe deve travestirsi da "carica dei 101". Ma Mario pensa che il carnevale gli piace perché ognuno puó finalmente vestirsi come vuole, come sente, come è...



lunes 19 de octubre de 2009

Estación fantasma

Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal...
Bilbao,
Chamberí, Iglesia, Ríos Rosas, Cuatro Caminos...
(CABALLO DE CARTÓN - JOAQUÍN SABINA)





In occasione del 90º anniversario dell'inaugurazione del Metro de Madrid, ho riscoperto la stazione fantasma di Chamberí. Ne avevo sentito parlare, sottovoce, e poi ne avevo dimenticato del tutto l'esistenza.
Si tratta di un'antica stazione della metropolitana, situata all'altezza dell'omonima piazza, fra le stazioni di Bilbao e Iglesia.
Stiamo parlando della linea 1, che frequento poco: la prima linea costruita a Madrid, datata appunto 1919.
Nel 1966, a seguito di varie opere di modernizzazione della rete ferroviaria, questa stazione divenne obsoleta, e, date le sue caratteristiche (sta in curva), non era possibile ampliarla ed adattarla alle nuove esigenze (treni piú grandi, con piú vagoni). Fu deciso quindi di chiuderla.
Dopo anni di abbandono, incuria e vandalismi, é stata restaurata, e nel febbraio 2008 è diventata un museo.

I treni ancora oggi continuano ad attraversarla, senza fermarsi.
Ma quando il museo chiude, i fantasmi tornano a rifugiarsi fra quelle piastrelle bianche, i corridoi angusti. Tornano cupi, ad attendere invano il loro convoglio sul marciapiede, con 50c nella tasca del paletot per andare alla corrida, le mani in tasca, i geloni ai piedi.
E mentre passa il treno, si tolgono il cappello per salutare i viaggiatori indifferenti.

Per maggiori approfondimenti, segnalo:

- Estación de Chamberí en Wikipedia;

- AndénCero (consiglio di far clic su "galería de imágenes");

- Il seguente Video:




= = = = = =

Perdido en la estación fantasma

Siempre fue mi Pacífico
lucero de cartón,
convoy bajado en Atocha
bajo un Estrecho Sol.
En una Gran Vía láctea
se estrella la esperanza,
pasea una historia
de Alfas, Tauro y Omegas
de Iglesia a Tribunal.

Crucé cuatro caminos,
cuatro mares
cuatro vientos,
cuatro pirámides,
cuatro ríos rosas
de lava entre los pies.

Dejé amargos amagos
tragos de pan bendito
delicias olvidadas,
a la puerta del ángel caído.

Prosperidad aparcada,
las suertes desgraciadas:
pasan lista los censores
de este singular retiro
metropolitano.



jueves 15 de octubre de 2009

A prueba de obsesión


Almizcle
(definición de la Real Academia de la Lengua):
"Sustancia grasa, untuosa, de olor intenso que algunos mamíferos segregan en glándulas situadas en el prepucio, en el periné o cerca del ano, y, por extensión, la que segregan ciertas aves en la glándula debajo de la cola. Por su untuosidad y aroma, el almizcle es materia base de ciertos preparados cosméticos y de perfumería".
0====0

Ese chico, soñador ciego y malogrado, debería haberse documentado, y si eso haber leído en su día ==> esto <== (publicado a primeros de mayo de 2008), antes de ir rastreando recuerdos por cuevas, bosques, humedales, y quedarse atrapado entre telarañas y musgos inexistentes.
Desde luego que debería haber sido menos superficial con su propia piel, con su propia esencia, con íntimo respeto por la fragancia arrebatada de la cordura. Pero la piel es envoltorio, superficial, menos cuando se acuerda de convertirse en órgano sexual.

Aún así, tras milenios de evolución de la especie, uno debería ser más impermeable a los humores de las sirenas, y no dejarse aturdir tan fácilmente, por ráfagas de sensaciones a mansalva, por engaños despóticos del olfato, por hechizos artificiales, por sucias artimañas cosméticas.


"Los 'almizcles blancos' se han utilizado tanto en detergentes y durante tanto tiempo, que se han convertido en un sinónimo de olor a limpio. Sin embargo, juegan un doble juego. Al mezclarlos con las exhalaciones de un cuerpo limpio y desodorizado, también evocan lo carnal. Negar nuestra naturaleza animal y reemplazar su olor con una etiqueta de higiene impecable expresa el deseo de seducir, y de esa forma, el cuerpo se presta a los juegos del deseo"....


Tanto si sonsacado (sin permiso) del estómago del pobre ciervo almizclero, como si alambicado en su versión sintética, ¿se puede uno dejar obsesionar por el producto de las secreciones asquerosas de la glándula de un animal destripado, o bien por un compuesto químico de tolueno, bromuro de isobutilo y cloruro de aluminio???...

Es verdad que a los hombres, basta con darnos a las cuatro teclas conocidas para obtener el efecto deseado. Es de laboratorio. On/Off. Testado sobre animales. Afortunadamente, el efecto es duradero y persistente, pero no es eterno. Homeopáticas, las alas del cerebro vuelven a imponerse preeminentes con toda su envergadura.


miércoles 7 de octubre de 2009

Mi gente de Carabanchel (*)

Mi gente de Carabanchel: pura poesía madrileña en salsa de amores.

El chico senegalés, vendedor de "La Farola" delante del supermercado, todos los días, sonríe y saluda a todos los que entran y salen. Con discreción y sin que te des cuenta, te alegra... te alumbra el día. Él es una ayuda social para los demás, y ni siquiera lo sabe.

La señora con el carrito de la compra lleno, atraviesa el Camino Viejo de Leganés, y antes de entrar en su vivienda habla de todos sus achaques con la vecina del 1º C, asomada a la ventana. El chico boliviano que la acompaña y la cuida escucha por enésima vez la misma historia. Y resignado, la mira y asiente, mientras piensa en su hermana que está en La Paz.

Los niños crecen juntos, las tardes, en la calle, compartiendo juguetes, parque y columpio. Esa gitanilla rubia, 6 añitos, empujando un carricoche con un niño negrito dentro, escucha una rumbita alegre en su i-pod y baila, y me sonríe. Nos sonreímos.

Una pandilla de macarras atraviesa la calle desafiando los coches. Cigarrillo al oído derecho, camisetas ajustadas, tipejos de gimnasio, piercing... Las viejas les miran y bambolean las cabezas. Al rato uno de ellos corre hacia una pareja de ciegos, que caminan abrazados, y les ayuda a cruzar (que con tantas obras andan los pobres en apuros)... Otro se da la vuelta, y al señor con la niña en brazos dice "¡Cuidado, compi!", señalando un cable tendido peligrosamente a 5 cm del suelo.

El guardia de seguridad de la tienda de "Menaje y Hogar", un colombiano corpulento y bonachón: no da nada de miedo (aunque habría que verlo enfadado algún día). Te guiña el ojo cuando pasas delante de la tienda.

En Carabanchel, algunos aún saludan al conductor cuando suben al autobús. En el trayecto, los ancianos más pícaros ligan y se divierten, las señoras se espetan y sonríen por lo bajo. Los más tímidos hacen muecas a los bebés en los carricoches y les ofrecen caramelos (siempre con permiso de los padres acompañantes).

La chica moldava del locutorio está embarazada, conoce a todos sus clientes, siempre les pregunta por sus familias, y para los niños siempre tiene unos chupa-chups debajo del mostrador. Allí dentro, se derraman lágrimas, se consumen amores, se palían ausencias, y qué contenta se puso esa chica colombiana cuando el italiano la ayudó a que abriese el vídeo de la primera comunión de su sobrina en Bogotá.

Los chinos, y sus tiendas baratas de ultramarinos (te resuelven las noches de nevera vacía), y de ropa (la etiqueta del vestido pone 12 euros, le das a la chica una de 10 y dos de un euro y te las devuelve alegando que es demasiado, que ahora ese vestido cuesta menos, 8,50...) (!)

Muchas tiendas cierran (y las crisis económica no tiene nada que ver), el kebab del turco ya no está tan salado desde que cambiaron cocinero (¡éste suda mucho menos!). Resisten estoicos el soriano de la Casa de las empanadas, la murciana de la papelería, el gallego del estanco, la extremeña y su tienda de textiles.

En verano, la "heladería italiana" que regentan esos chicos argentinos, proporciona helados y granizados suculentos: ellos ya saben de antemano lo que va a pedir "el mejor cliente de la casa" (sospecho que le dicen lo mismo a todos los clientes) :D

En Carabanchel familias de inmigrantes comparten vivienda. En cada habitación se aloja una, se dispara la venta de literas. Los borrachos, al atardecer, organizan torneos de damas en unas mesas destartaladas del parque. Las fichas son "piedras" contra "chapas de cerveza aplastadas". Otros hurgan en los contenedores de la basura, y no veas la guerrilla urbana que se monta el día de recogida de muebles y trastos viejos...

Una señora francesa se cae en la acera y se desmaya: súbitamente una peña fiel de ángeles se le arremolina alrededor y - ¡qué maravilla!, el peluquero marroquí le sostiene la espalda, el camarero peruano del bar trae hielo, una gitana busca un abanico, otra la abanica y la reconforta, desde una ventana avisan que ya han llamado la ambulancia... a esto le llamo "protección civil", y lo demás es tontería.

En la madrugada, cuando el cielo empieza a clarear, un viejo perro saca a pasear a su viejo amo, y Diego, el ex interno del psiquiátrico, que ya va por el tercer cigarrillo de tabaco negro, se cruza en pijama y chanclas con las chicas del Flamingo's Fantasy, que salen por la puerta del callejón y se marchan a casa sombrías, ya que nadie ya paga para que sonrían. Diego siempre les pide que pregunten a su jefe si hay trabajo para él.


Modesto y Fermina tienen cita cada sábado a mediodía. Desde hace casi 40 años. Salen vestidos de punta en blanco y acuden a la cervecería. A las 4 de la tarde todavía siguen sentados en los taburetes de la barra. Van por el segundo litro de vino blanco, unas cuantas tapas... Se tambalean y casi no se mantienen de pie, pero no paran de mirarse a los ojos, de charlar y de reírse.


Marcos es un chico calvo, alto, esbelto, guapísimo. Trabaja por las mañanas para mantener limpias las calles y las aceras. Su contrato dice que es un operario municipal del servicio especial de limpieza urbana, pero a él le gusta que le llamen barrendero. Y cuando pasa delante de la farmacia, siempre se detiene un poco más, siempre encuentra alguna mancha de aceite con la que ensañarse, o algún chicle que despegar. Y mientras, aprovecha para mirar de reojo, a través del escaparate, esa mulata que le hizo perder el sueño.

Vagamundo. Él... bueno... vagamundea por este barrio y disfruta del encuentro con su gente. Algunas veces por debajo: Marqués De Vadillo, Urgel, Oporto, Vista Alegre, Carabanchel, Eugenia de Montijo... Otras por arriba: los buses 34,35, 118... o el búho N17... Algunas veces se arrima a las vísperas de un sueño, otras se acerca a su "camello" que le proporciona un buen lote de hierba. Es el dueño de la frutería. Hay que hacerle el pedido con un día de antelación, dejarle una señal, y al día siguiente te entrega la cantidad de albahaca que se necesita para preparar una pasta al pesto en condiciones. ;)




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(*) nota del autor. Carabanchel es un barrio de Madrid. Algunas de las cosas que cuento o que imagino de él se podrían aplicar a otros lugares, de Madrid y del mundo. Si alguien tiene alguna sugerencia, crítica o quiere describirme el suyo, bienvenido sea...

martes 6 de octubre de 2009

Carabanchel

- Negocios en Carabanchel (2008) -

Carabanchel, más que barrio, más que distrito madrileño, es un gran pueblo hecho de muchos pueblos. Obreros y humildes. Familias enteras, al emigrar aquí en las décadas anteriores, buscaron irse a vivir cerca de sus familiares y vecinos de la "aldea", emigrados en los años anteriores. Fue un éxodo de andaluces, manchegos, extremeños... que recrearon aquí en el sur de la ciudad su ambiente familiar y sus costumbres.

Carabanchel popular, cárcel franquista de vergüenza y miedo, hoy en día derribada, verbenas de San Isidro en la Pradera y toros en Vista Alegre, Colonia de la Prensa y antiguos cuarteles militares, matadero de vientres destripados, casitas de campo sobrevividas al hormigón... Fútbol en Puerta Bonita, mercados y tiendas antiguas, coches de cristales rotos, fantasmas y despojos, infancia denegada. Bandera de apátridas, el mundo infinito de Manolito Gafotas, las serenatas de Rosendo, los brazos de Santiago Segura, teatro de una de mis películas españolas favoritas: EL BOLA.
Nexo de unión entre alto y bajo, del Manzanares para arriba, es el espinazo de la calle General Ricardos, y sus arterias, su Calle de la Oca , su camino Viejo de Leganés...





Casi todo el mundo viene de casi de todo el mundo. Llegan aquí, y se quedan un rato, o una vida, y se duermen, y se viven, se dejan vivir y se mueren. Grupos de 2 o 3 familias comparten vivienda para paliar un poco los precios astronómicos de los alquileres.
Y mientras lo hacen, por las tardes de verano, aún sacan las sillas a la acera, las fiestas al balcón, y se reúnen para charlar. Los hombres, en el bar de la esquina tomando la caña o un vermú, viendo el "fubol" y los toros...
Toda raza, toda etnia, todo idioma, van entrelazados con los demás, como las anillas olímpicas. Absorbido por la gran variedad y diversidad cultural, pocos meses aquí y te sientes pieza importante del engranaje. Aunque seas italiano y, por lo tanto, representante de una minoría étnica.

Carabanchel, ovillo de colores, mate y tortilla de patatas, couscous, bares ecuatorianos, albañiles rumanos, obreros ucranianos, guerrilleros con zapatos de tacón, gallinejas y entresijos y abuelas cubanas desorientadas en el Centro de Salud.

Carabanchel, musulmán y cristiano, judío e hindú.... paraíso de andar por casa... camino demasiado cercano, tangible, humano, rumbo al Grial de las ilusiones perdidas.

(...continuará mañana...)