Retales Madrileños

Compli-Ciudad Universitaria

2012-02-08T12:09:00.002+01:00

"Alumbrará este recuerdo incandescente
el camino de vuelta, aquel que trazaron antes
viejos fugitivos, nuevos amantes".
[Ismael Serrano - Te vas]

[Mirando al Cielo]

Toda la tarde.
Hemos pasado toda la tarde sentados en la vieja cafetería de la Complu.
Qué alegría haber quedado contigo hoy. De nuevo aquí, como cuando nos cambiábamos apuntes de la Facul pasados a limpio. El café se ha convertido en una larga charla, unas palmeras, un par de sándwiches, muchos recuerdos y dos copas de vino tinto para rematar. Ya va anocheciendo, mira... Es que se estaba tan a gusto... Siempre así, cuando quedamos. Las palabras fluyen sin tiempo, los ojos brillan, las ganas de estar en cualquier otro sitio desaparecen. El mundo mismo desaparece. Todos se mueven alrededor como acelerados, pero ni vienen ni van, ni mueven el aire. Si hacen algún ruido, debe de ser ultrasónico.

A la salida, hemos paseado "enhebrados" por el Campus. Sin dejar de hablarnos, tocarnos, sentirnos. Con la picardía y la emoción de dos niños en bici que se aventuran por primera vez por la calle paralela a la de casa. Y con qué desenfadada, impaciente locura nos hemos colado por la puerta trasera en el despacho cerrado de Reprografía. Como si ese halo de luna, ese reflejo de sombra nacarada en tus pupilas, justificara de antemano cualquier exceso. Cualquier transgresión.

Es así la noche de los milagros.
Con un chispazo, un torbellino de lujuria metamorfosea tu rostro, le pinta esa expresión traviesa todavía tan tuya, tan provocadora, expectante, casi de sorpresa, de ángel sin arrepentimientos. Una noche que se hace añicos cuando crepita tu risa, al quitarte las botas. Esa cremallera, que siempre se te engancha a la misma altura.

Entre fotocopiadoras y ficheros llenos de carpetas, los dedos cómplices se buscan, se escrutan, se desabrochan con pausada prisa, pelotón audaz de tamborileros en avanzada. Pronto franquean la frontera extrema, dibujando jeroglíficos en las arenas del silencio: y te estremeces. Caen las últimas armaduras al suelo. Nuestros cuerpos desnudos se besan, se adhieren, se atraen, imantados erizan las briznas de la piel. Me detengo a observar tus rodillas, pienso en África, en el pudor de las mujeres de aquella tribu que... Obnubilación. Simplemente, la sangre revoluciona la rotación terrestre. Suenan los tambores del pecho. Increíblemente, cantas, tarareas, trinas, la boca hecha agua de manantial. Libación de labios de azahar, que no admite cortes de pasión.

Tu espalda, arqueada en la penumbra, parece un violonchelo veteado de estrellas de azabache. Se te ha soltado el pelo, menos una coleta de avellana que se abandona descompuesta sobre el hombro, a la vez que el compás de tus caderas, igual que la resaca atlántica, se mece en mis orillas, generando un roce de millones de burbujas piernas abajo.
Vuelo, salgo volando, me convierto en cometa que arrastras zarpando a toda vela por tus mares, y bebo todos los vientos por ti: se puede hacer kite-surf en Madrid, ¿no lo sabías?

Un archipiélago de gotas de sudor como cera líquida se desliza por tu cuello, tu vientre, tus muslos, y proyecta arquitecturas góticas, gaudianas. Son el preludio del éxtasis mutuo, que deja un rastro de estelas eléctricas que alcanzan los satélites detrás de las nubes. El cielo de Madrid, está engalanado de fluctuantes alas blancas: alborotadas, cientos de hojas de papel desencuadernadas aun revolotean en el aire, cohorte celestial de la hoz de luna.

Mirando al Cielo

Desde la Azotea

2012-01-28T14:01:00.000+01:00

«He subido la escalera de incendios con el propósito de saberlo todo sobre esa sirena celeste. Ahora, lo único que deseo es quedarme aquí y asistir al espectáculo de su boca en movimiento hasta que amanezca. Abajo, los camiones que recorren la autovía, el pulso de otro mundo».

[Mathias Malzieu - Metamorfosis en el cielo]*

http://youtu.be/RSp_IFH6W2o

*Traducción de: Sofía Tros de Ilanduya

Press Play On Tape

2012-01-18T00:19:00.000+01:00

A paso de pingüino y rapidez de tortuga, bajando por una de las cuestas de Lavapiés, un hombre con sus canas se adentra en el trasiego coloreado del Nuevo Año Chino. El Año del Dragón Rojo. Es ahí, en medio del olímpico alboroto, que ocurre la Epifanía. [clic]
Como una explosión sofocada, una iluminación silenciosa, le sorprende un mecha de pasado. La realidad en imágenes sigue transcurriendo delante de sus ojos, pero sin transmitir el sonido. Estampido de puertas que no terminan de cerrarse. Petardos sordos. [clic]
Es la música… Esa música… [clic]

Eran los únicos dos niños de la aldea, obligados con sus siete años a ser amigos y rivales. La aldea había sido bautizada “La Española” por unos comerciantes de paso en el siglo XIX, y preconizaba para uno de los niños los rasgos de un destino ya escrito. A unos veinte kilómetros, la gran ciudad. 80mil habitantes, un cine y una librería. Y dos tiendas de discos... [clic]

Hace más de cuarenta años de eso. La aldea ha sido arrasada por las urbanizaciones, la expansión cancerígena de las viviendas vacías. Pero sigue ahí debajo, vestigio arqueológico. En la ciudad ahora las librerías son dos, pero no queda ninguna tienda de discos. Los dos niños ya no son niños y llevan tiempo sin verse, pero siguen tan amigos como rivales.

Press play on tape. Se rebobina la cinta de la memoria. [clic]

¿De que equipo eres? ¿En serio? ¡Qué asco!
Desde aquel partido heróico en Bilbao…
El gruñido de los motocarros de tres ruedas, casa por casa: venden pan y pescado (pero no los multiplican)
Mira lo que traigo del estanco. Chuches y patatas y… ¿cigarrillos?
Unas caladas tosidas, de tabaco y de revistas porno, y que no se entere mi padre…
A pie hasta el promontorio o hasta la estación, para llamar por teléfono desde una cabina anónima.
Las peleas de gallos en domingo, el mundialito por clubes de fútbol, a grito pelado.
- ¡Niños, dejad ya de joder de una puta vez!
- Tío, es domingo, ¿no vas a misa?
- ¡No!
- ¿Por qué?
- “Donde hay sotanas hay fulanas”... [clic]

(Había sobrevivido a un año en Buchwald, el tío, deportado por los nazifascistas, por socialista y homosexual).

El desafío.
"Bajemos" a la ciudad, viajamos a dedo, venga... En las tiendas, seguro que tienen “esa canción”...

Pero en ninguna de las dos la tenían, la decepción tenía una bigotuda cara de sorna que rayaba esa inocencia como uña despiadada sobre vinilo, y descorría las cortinas sobre un mundo demasiado limitado para la fantasía de un niño. Que se quedó pendiente, como tantos sueños infantiles olvidados y latentes.

Cuarenta años después, Madrid ha saldado la deuda. Ha soldado el cabo suelto en la memoria.

DONNA LASER - VEGA SYNTHAURI

Parque de Atracciones

2012-01-09T15:20:00.002+01:00

El programa de aquel día preveía un regreso al pasado sin venir, a la adolescencia y sus adolecencias, a las indecencias de desenfreno e ibuprofeno, contemplaba pues un desapego de los elementos terrenos, y un abandono comedido del sentido de la mesura y del equilibrio.

El Parque de Atracciones era una corriente nada corriente: había que dejarse arrastrar. Y, con los pies mojados, electrocutar. La cabeza malograba huéspedes lascivos, pensamientos enseguida zarandeados por las primeras máquinas imaginíferas. Huidas centrífugas del centro al este, sobre montañas rusas, o tal vez ucranianas, dejaban el ojo trastornado y frenético. Mareos artificiales que se añadían a la confusión endógena. Vértigo que se hundía y se empapaba de locura.

El programa de aquel día parecía cobardía ante el “top-spin” apostillado por el corazón, pero era precaución de maratoneta. Aparecieron en el azul unos ovnis incrédulos, que se marchaban del planeta, destrozados y nauseados, sin acompañar nuestro sudor en el despuegue de la noche. Sin llevarse a otra galaxia esos rápidos adioses, de los que nunca encuentran remedio, ni el consuelo superviviente de un error de papel mojado en el bolsillo.

GIRATUTTO - MACACO

Es tan triste la noche...

2012-01-02T23:09:00.001+01:00

Dedicado de entrada
a todos aquellos que alguna vez
dejaron de perseguir sus sueños

Madrid

Paseo de la Virgen del Puerto, madrugada

Es tan triste la noche que tu canción
sabe a derrota y a miel.
La noche en que compartir soledades
es mejor que estar solos
siguiendo el filo de unos recuerdos de alambre.

El virreinato de la melancolía
es un ascensor que sube rápido
y se para un piso debajo de la ilusión.
Lo habita un hombre nadapoderoso:
lleva de capa un abrigo raído
de corona unas hojas de cedro
empuña un cetro de cristal ambarino.

Mide el tiempo gastado mirando para atrás
desde el límite enmarcado
de cuadros marcados de luz.
Mide la distancia
al paso de las inercias abandonadas,
buscando el eslabón perdido
entre el sueño y la realidad.

La noche que hace ese frío
que parece eterno,
esa noche, se acaba.
Cántala otra vez, Ana Belén
a tu manera,
para este viejo chamán despistado
rabdomante de sueños
andador de puentes tibetanos,
perdedor de tesoros.

El Hombre del Piano...

MANIFIESTO NAVIDEÑO

2011-12-20T17:47:00.005+01:00

GLORIA A DIOS EN LAS RANURAS
Y UN DINERO PARA EL POBRE
VENGA NIÑOS A BAILAR
LEJOS DE LA HOGUERA
OTRO VILLANCICO

YA ES INVIERNO

CON UN HOGAR CALIENTE
UN GORRO CON OREJERAS
UN ABRIGO UN FORRO POLAR
UN PAR DE GUANTES DE LANA
HASTA LA NIEVE ES DIVERTIDA

Feliz Navidad

Needles and Pins

2011-12-14T03:00:00.002+01:00

"Lo blanco se escondió en las sombras
donde no llegaba el sol y en esos sitios
duraron más los charcos"
Diciembre - Tonino Guerra (1989)

El surco de mis pasos
en la acera
que es laberinto
de bayonetas y estiletes.
La tregua del paraguas
colgado de la capucha,
como me enseñó mi abuelo.
Las agujetas del corazón.
Abúlico.
No sé donde estoy
no estoy donde sé que estoy
no va en serio
no puede
no puede ir en serio
un remedio
que es pura desazón.

Otro intento fracasado
de pasar desapercibido,
de amar con parsimonia
una mujer bella y lejana.
Un despertar temprano
preñado de odio
que no sé de dónde viene
(quizás del propio temprano despertar)
pero sé adónde va.

¿Adónde va la llama de una vela
cuando se apaga?
En el limbo
de las palabras no enviadas
reino de la cautela
embajada de la vergüenza
retaguardia del miedo.

I Need to Wake Up - Melissa Etheridge

En la consulta

2011-12-07T08:24:00.000+01:00

...estrellado en licor de anís...

- Déjese de historias, doctora...
- Marisooool... que nos tuteamos ¿te acuerdas?
- Bueno... déjate de historias, Marisol, que... si cuando hace ese gesto con el índice ella se refiere a pasar las fotos en su teléfono y yo pienso en su clítoris, es que hay un nudo de incomunicabilidad...
- Puede ser... son tiempos en que se hace cruising con grindr o fapmapper....
- ¿Eh?

Deje su mensaje aquí

Pallacanestro

2011-11-29T14:15:00.008+01:00

"Anch'io ero operaio, il suo unico figlio che aveva rinnegato l'agio, il ceto, il tetto e ora, dopo molti anni, era di nuovo insieme a lui".
(Erri De Luca - In alto a Sinistra)

Ho praticato diversi sport. Calcio a 5, a 7, a 11. Ma anche a 2. A 1, contro un muro: la porta, una scrivania scorticata. Tennis. Canoa. Pallavolo. Pallamano. Nuoto. Lancio del disco. Atletica (mezzofondo, mai stato uno sprinter, io)...
Ma il basket è stato il mio primo e unico amore sportivo. L'unico diuturno batticuore.

Iniziai che avevo 7 anni. Per caso. A quel tempo la città in cui mi avevano portato a vivere aveva una modesta squadra che però, proprio quell'anno, ottenne una promozione a una serie superiore, dopo un micidiale scontro con degli esotici abitanti di una sconosciuta quanto remota montagna. Il Monte di Procida. Fu l'euforia intorno a quel campo che mi fece venire voglia di giocare.
Ma più di tutto, fu vivere l'euforia (rara) di mio padre, che per un giorno smise di guardare un rimpianto al di là del mare e si lasciò andare, in macchina con me a fianco, a strombazzare ed agitare una bandiera azzurra (colore sociale della squadra) nel corteo dei festeggiamenti in giro per la città.

Ho iniziato a giocare a basket per vedere mio padre felice.

La pallacanestro era allora uno sport di élite e figli di papà. Siccome io ero figlio di anonimi parvenues, straniero appena giunto dall'altro mondo, nella "scuola basket" dissero a mio padre che l'unico posto libero era nel turno serale, insieme alle bambine di un orfanotrofio.
Sicuri che per la "vergogna e disonore" avrebbe detto di no.
E invece, lui lasciò come sempre a me libera decisione, ed io non ci trovai nulla di male.

Non ci misero molto, là dentro, a capire che dovevano aggregarmi agli altri bambini "di prima serie". Con un turno pomeridiano più agevole e un giorno in più di "lezione" alla settimana, allo stesso prezzo. Quanto mi appassionò quel mese di primi rudimenti e fondamentali con le bimbe me lo ricordo ancora bene. Il campo, di lynoleum con le bolle d'aria qua e là.
Mi portai dietro le tre bimbe "più dotate" ("le tre catene" le chiamavamo), che si allenavano e giocavano con noi maschietti tutte le partite "non ufficiali"... Insieme a una di loro, Lidia, qualche anno più tardi, imparai anche i primi rudimenti di... vabbé, lasciamo perdere...
A 12 anni ero già "sviluppato", tutti s'aspettavano che diventassi altissimo, poi non son cresciuto più di tanto. Ala-pivot, insomma...
Giocavamo in posti come la "formaggiera" (capannone di un ex fabbrica di formaggi che ancora ne conservava l'odore, campo in asfalto: ginocchiere consumate: 10), "Il Ciuffo" (unico playground, oggi fagocitato dall'oblìo), la "Arena Garibaldi" (che fa' pensare alla mitica Garibaldi Arena - pronuncia: ARIIIINA", ma era un cortile in cemento all'interno di alcuni palazzi barocchi e "dirocchi" del centro storico). Poi, finalmente, il lusso del primo parquet. Sembrava un privilegio della modernità, un trampolino da cui saltare al cielo.

Mi piaceva che lui uscisse dal lavoro per venire a vederci giocare.

E le trasferte in pulmino... E quella volta che attraversammo il mare fino a Napoli, al seguito della "Prima Squadra"... Quell'altra trasferta a Roma, al palazzetto dello sport "Flaminio"... quelle ai campus del nord. Le Forze Armate sulla via della gioventù.
Belle soddisfazioni e poche partite vinte, in tutte le categorie giovanili. Gli unici trofei, un dito rotto, una mandibola lussata, un menisco, qualche seria distorsione... Un paio di compagni, più dotati, hanno anche giocato in serie A... Io solo nelle giovanili.
Ma la soddisfazione più grande fu un anno con la squadra della scuola, nel campionato studentesco. Arrivammo con epica alle finali interregionali, ed eravamo diventati gli eroi di tutto l'istituto.
Io, l'insostituibile (non c'era nessun altro che poteva ricoprire il mio ruolo), di quell'anno potrei raccontare per ore: le assemblee studentesche e i finti scioperi organizzati solo per fare venire tutta la scuola a farci il tifo... le risse con dei delinquenti venuti da fuori armati di bastone, la " final four " in un villaggio vacanze...
Poi, un giorno, son tornato straniero, e ho smesso, così... non so perchè (salvo qualche partitella amatoriale con gli amici, d'estate)...

Ma non ho mai perso la speranza di ritrovare, anche da spettatore con occhi da bambino, in un soffio di pallone nel cesto, sotto un rimbalzo dall'eco metallica, nel cigolìo di una suola sul legno, fra le traiettorie arcobaleno dei riflettori, nello slancio di un terzo-tempo, quella parabola di felicità dipinta a strisce di sole azzurro sul volto di mio padre...

De Abrantes a Vista Alegre

2011-11-22T18:44:00.001+01:00

Un obrero en el paro carraspea una maldición mientras lee con desdén que en su finca se alquila una plaza de garaje, por SÓLO €.120/mes, y el recuerdo le trae súbitamente el halo naranja de la ría de Ferrol, de aquella última madrugada en que la vio plácida desde el puente que le trasbordaba a Madrid.

La secretaria va camino de la oficina y por la última docena de las quinientas páginas de libro que está deseando terminar... Pero ahora no, ni lo puede sacar del bolso, que en el Metro se viaja como piezas del Tetris... Destino: SB.M8.X5, según asegura el rótulo.
Mientras, hiede a sudor rancio la ropa del viejo profesor, que sigue su estudio sobre los bajofondos de las estaciones, recorriéndolas en orden alfabético, de Abrantes a Vista Alegre, y esa parejita que se dirige abrazada a la salida aún no sabe que afuera ha empezado a llover.

¡Arrimaos al fondo y no me hagáis la puñeta, ostras!

Mire, a mí para tocarme los cojones, ¡ya me basta mi ex mujer!

Esto es lo que produce el héteropatriarcado impuesto: ¡desigualdad!

¡Ráspese con una mazorca si le pica, señora!

Así las recias efusiones mañaneras, como los víruses de otoño, se difunden patinando sobre las humedades, entre los efluvios nauseabundos del escarmiento, a golpes de tos.

Marga lo observa todo e intenta olvidar: no sabe que sus compañeras, a escondidas, la apodan A-Marga, pero ellas tampoco saben que su verdadero nombre de pila no es Margarita, sino Amargura.

Bajofondo - Pa' Bailar

Mi amigo Sahel

2011-11-16T08:11:00.002+01:00

New Africa - Youssou N'Dour

¿Quién de nosotros no ha tenido, tiene o quisiera tener un/a amigo/a del que aprender y aprehender principios de enseñanza superior?
Yo tengo la suerte de haber encontrado a Sahel hace algo más de un año. Nos conocimos un sábado por la mañana en la panadería, y alguna vez coincidimos en nuestros trayectos y horas de Metro. Un día nos vimos en un concierto en Casa África y nos hicimos amigos.
Sahel nació en Guinea Ecuatorial después de la independencia. Siempre se muestra pacífico, generoso, es culto y profundo, habla despacio y con voz barítona: se le da muy bien la geopolítica y su conocimiento de los lazos lingüísticos, culturales, económicos entre España (y Europa) y su pequeño País de origen parece no tener límites.

Una tarde de marzo viajábamos precisamente en un vagón del Metro: Sahel me estaba entreteniendo con un interesante paralelismo entre Erasmo de Rotterdam y Ernesto Che Guevara, razonamiento del que no recuerdo exactamente los pilares, entre otras cosas porque, mientras le escuchaba hablar, no paraba yo de preguntarme qué coño hace en las afueras de Madrid un tipo así, con un trabajo tan absurdo y frustrante como cambiar las etiquetas de los yogures caducados.

De repente nuestra atención se desvió hacia una anciana que, en voz alta y con la des-facha-tez de quien se cree más intocable que el propio derecho de opinión, no paraba de arremeter contra "los negros".

Dijo de todo. No transcribo por decencia sus auténticas salvajadas, pero la amable señora culminó meneando en la mano (derecha) su billete, usándolo como argumento armado de insultos racistas para demonstrar que ella paga, mientras "ésos" se cuelan.

Cuando el tren entró en la estación de Pacífico, Sahel (que ario no es, desde luego) notó algo de reojo y acto seguido, pero sin perder una pizca de su aplomo, se levantó, se acercó a la señora y en un abrir y cerrar de ojos le arrancó el billete de la mano y se lo tragó. A continuación entraron los revisores.

En vano puso el grito en el cielo, la vieja, señalando a mi amigo mientras la multaban:
"¡Africano tener hambre pero no comer papel!" - expresó seráfico Sahel (que por cierto, además de ser de habla hispana, es licenciado en Filología Árabe e Historia) - a la vez que enseñaba el abono a uno de los revisores.

« ¿Qué es el Genio?
Es fantasía, intuición, visión y velocidad de ejecución ».
(De la Película "Amici Miei - Acto II")

Velas

2011-11-11T11:11:00.003+01:00

(")(")(")(")
11|11|11

UNA GRAN FAMILIA

2011-10-30T09:02:00.026+01:00

"...un amigo en cada puerto para un brindis:
Gran Familia, chicas soñadoras, viejos a la petanca
de lejos venimos, vamos lejos..."
Modena City Ramblers - Grande Famiglia)

Aunque estemos meses enteros sin saber absolutamente nada el uno del otro, dispersos inmóviles en un recuerdo azul cobalto como fotos de farallones flotando en el cofre del silencioso mar, a los dos minutos de vernos es como si no nos hubiésemos separado nunca. Esa sensación es muy mágica. No pasa eso de contarnos mutuamente lo que ha pasado entre medias; no... Nuestro "muro" son nuestras miradas, el calor colorado (¿o el color acalorado?) de nuestros rostros. El destello de tiza escondido en nuestras canas, ojeras y arrugas.
Nos contamos el presente, fragmentos del ayer inmediato, y nos entendemos, como si hubiésemos compartido todo el resto también. Beber el fondo de la copa hasta la última gota implica haber bebido el vaso entero.
Luego, claro, vienen las sesiones de fotos...
de vídeos...
y siempre mucha comida
y muchos niños de vino
y muchas risas de niño
y complicidad.
[actualización base de datos finalizada]

En el siglo IX los árabes habían perfeccionado un sistema de atalayas para vigilar las costas. Desde estas torres los vigías miraban el mar al caer la noche, y si "no había moros en la costa" (claro: ¡los moros eran ellos!) los vigías encendian un fuego en la azotea.
En la isla de Sicilia, por ejemplo, empezaba primero la torre de la capital, Palermo.
En la atalaya que estaba más a este veían las llamas a lo lejos, comprobaban que en su zona de mar tampoco hubiese peligros, y encendian un fuego también... y así continuando, todas las torres a su vez hacían lo mismo, hasta dar la vuelta entera a la isla (el proceso tardaba dos horas aproximadamente).
Si desde la primera torre veían que a su izquierda, al oeste, se encendía el último fuego, sabían que la isla entera, como una enorme tarta de cumpleaños, estaba a salvo de incursiones marítimas.

Mi Gran Familia y yo. Ladrillos del mismo muro, rocas del mismo acantilado, columnas de la misma catedral. Llega el primero, enciende su fuego, y acto seguido los demás hacen lo mismo. Al comprobar que todos hemos encendido nuestro fuego, nos relajamos... Y si alguien no enciende, acudimos todos amor en ristre a ver qué pasa.

Son mis amigos...

Poesía inexpresada

2011-10-20T10:47:00.005+02:00

"Deslizaría dulcemente una de mis yemas sobre tus clavículas, con el escalofrío de un paseo al borde del precipicio".

- "¿Y ella qué dijo?"
- "Nada, dio media vuelta y se fue"
- "La poesía, a veces, mejor inexpresada..."
- "Ya ves tío, esa mujer es mi suplicio y perdición".
- "No desesperes chaval, que si no puede ser, no va a ser y ya 'sta. Además ya sabes, es brasileña, ¿no?"
- "Ya, si no te da la brasa, te da leña"...
- "¡Ja,Ja! Haberle dicho eso, sin tanta copla, ¡so tonto!"

ESTOPA - Como Camarón

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Nota:
Cualquier consideración contenida en el breve texto es puramente literaria, en ningún caso se corresponde con la manera de pensar del autor.
Aunque, es cierto que regalar poesía a quien no sabe apreciarla es un derroche inútil.

Pues, ¡Vaya Plan!

2011-10-14T16:05:00.002+02:00

Un madrileño pierde una media de 30 minutos diarios en buscar aparcamiento...
(Fuente: ADN.es )

El corazón es un órgano sobrestimado; el cerebro, sobrentrenado. A ambos tendríamos que enseñarles a gozar de otra manera, con otra mesura.
Paliar el exceso de comunicación, tamizar los contenidos, parar el ruido de las circunlocuciones. Dejar de darle tantas vueltas a la tortilla, en fin...
Vivir y dejar vivir.
Si no invirtiéramos en las atalayas huérfanas del tiempo perdido el esfuerzo que supone la resolución de conflictos (máxime con uno mismo), caeríamos en la simple cuenta de que el corazón es una puta y de que este chiste italiano (de por sí malo), traducido pierde totalmente sentido.
Pierde sentido amar(se) con los ojos abiertos como ventanas cuando hace frío (por mucho que editoriales y diversamente fracasados esgriman lo contrario).
¡Vaya plan! Eso es andar con el músculo anquilosado...
Mejor que desencuadernado por las coartadas niqueladas.
Despampanado por la taquicardia. Marchito.

Pereza y Tristeza

Virutas Madrileñas(fractales)

2011-10-06T22:41:00.004+02:00

"Maybe I was just too strong to let go
Maybe I was just too weak to let it show"

Otro día ha acabado sin ver el cielo.
Otras colillas de un puro romántico hecho cenizas.
De un puto romántico que vendió su cuerpo (sin corazón) al por menor, y de la cabeza no supo qué hacer.
Otra grieta abierta en el suelo sin pies encima, ni cabeza debajo.
Otra oda sin soda, sin pies ni cabeza.

Para los niños cuyas madres jamás les pudieron cantar, que cuando lleguen a viejos les habrá faltado algo y no sabrán qué es...

Para los bares en donde se escancia amargura, y destilados de hipocresía.

Para las azafatas nocturnas de vuelos pindáricos.

Para la comida más rica de ese hombre tan rico que sólo puede compartir una manzana con su hija: a él la piel, a ella la pulpa.

Para quien, aquel día, decidió rodear la cadena en vez de saltarla. Se llaman eslabones del envejecer.

Por los que... "sin facebook ya no tengo vida social".

Para todos los que se les ha quitado el hipo con "la hipo".

Para las Blancanieves que acabaron de criadas en el palacio. Para las Cenicientas que han perdido la última calabaza camino de la noche, después de haber tenido que abandonar la fiesta del príncipe sin zapato.
(Ya te digo, Cenicienta: no te has perdido nada… El príncipe es un soso, y descalza saborearás mejor el ritmo de la tierra, en otoño, con zapatos de lluvia; en verano, con sandalias de trigo; en invierno con katiuskas de hielo; en primavera, con suelas de corcho húmedo...)

Para las Tintas de Verano, los Buenos Aires de Primavera, las Puestas del Otoño, los Jardines en Invierno...

Para todo el futuro que se ha quedado atrás, atrapado en una mañana, entre el olor a jazmín del despertar y el grumo de sangre, pelos y espuma de afeitar que se arremolina por el desagüe.

Por toda la mierda que, si la dejas estar, poco a poco se seca y se convierte en abono. Si la remueves, huele más y más.

Para los que han escrito su vida viajándola y los que se han casado por poderes con el miedo a vivirla.

Para los que, con todo el amor que sienten, han dejado ya de darle azadas al pasado enterrado.

Para los que ni siquiera un vampiro: un mosquito-tigre sentimental es el que les ha tocado, de los que pican a través de la ropa.

Por la pared desconchada de las Memorias de Cal y la pasión agonizante sobre las vistas panorámicas del frío.

Para quienes comprendieron que agua pasada no mueve molino, pero puede podrir rodeznos y hasta molineros...

Por ese dedo meñique arrastrado por el polvo que cubre las bombillas fundidas del sol escupiendo manchas como frailes negros fotografiados de espaldas.

Violeta Ena-Morada

2011-09-30T11:30:00.003+02:00

Violeta seguía enamorada.
Recostada la cabeza en el panel de la línea 7, un mechón teñido de pelo proyectaba un atajo carmesí entre "Avda. Ilustración" y "B. Concepción".
Seguía lagrimando, como le ocurría cada vez que escuchaba esa canción desde que su vida, más alegre que un cortijo de Jerez, se había tornado en el último giro de pasodoble.
Seguía enamorada, y sintiendo esas ganas de regresar pronto a casa para volver a verle, a sabiendas, en su fuero interno y huero, de que él se había marchado hacía más de tres años.
En ese hogar, que antes rebosaba y en que a la sazón aún reposaba amor, el idioma indígena era ahora un clima de negación y silencios.
En esa morada, enajenada, la esperanza fue la última en morirse, vieja, triste y sola.

La última noche que pasé contigo...

ICONOCLÁSTICA(El Prado es gratis, dos horas cada día)

2011-09-23T16:32:00.004+02:00

Dióscoro Teófilo Puebla - Las hijas del Cid
Colección Museo del Prado - Madrid

Dike sufre el complejo de Cibeles, se ha quitado la venda de los ojos y se ha casado con Némesis. Distorsionando el concepto de protección de los hijos, hijos de dioses devoradores han engendrado una generación de Medeas devoradoras. Hay que defender las desdichadas hijas del héroe de esos salvajes que a caballo se alejan después de violarlas. Demasiado tarde. Venganza. Ciega. Se reutilice ciegamente la venda, que debe de estar allí, al lado de la espada de Dámocles. ¡Que les den con ésta, a los Jasones! Si son inocentes, ¿quién les va a creer?
Siglos sin progreso para llegar a eso. Al filo de la espada. Al canto de la moneda. ¿Cuántos años en vilo habrán de pasar antes de erradicar esta pantomima bárbara, tribal y primitiva?

Rubens <- - - - - - - -> Goya
-Saturno devora a su hijo-
Colección Museo del Prado - Madrid

Renglones de un Cuaderno de Mallas

2011-09-18T22:18:00.001+02:00

"Me convertí en Magallanes, en Colón, en un explorador de los misterios de la mente, y aprendí, despacio y a trancas y barrancas, lo que debía hacer. Aprendí algo que hubiera resultado evidente incluso para un niño. Que la vida es sencillamente una colección de pequeñas vidas y cada una de ellas dura un día.
Que debíamos dedicar cada día a buscar la belleza en las flores y en la poesía, y a hablar con los animales. Que no hay nada como una jornada empleada en soñar, en disfrutar de la puesta de sol o de la brisa fresca. Pero, sobre todo, aprendí que para mí vivir es sentarme en un banco junto a un viejo río, con la mano en su rodilla, y a veces, en los días buenos, enamorarme".
Nicholas Sparks – El Cuaderno de Noah
(Traducción de María Eugenia Ciocchini Suárez)

* * * * * *

A menudo nos topamos con la sabiduría reflexionada de alguien que nos dice lo que debiera ser la vida, y que como quien no quiere la cosa, nos ilumina con su recordatorio, camuflado de inocencia franciscana, dejando que se cuele una catarata de luz entre las rocas del báratro, como un arroyo de chispas de agua.
La vida, las vidas, cada uno con su versión, su visión, su misión, su sumisión.
Las vidas, entrelazadas, como mallas de una red.
Di-Visiones reflejas en las que no sólo las cámaras de fotos tienen un objetivo.
Con que estar en equilibrio no es lo mismo que estar en vilo.
Buenos los días del enamoramiento, pues, a orillas del río: mejores o peores los anteriores y siguientes, cuando se cruzan las orillas, cuando se sigue amando y se deja de amar.

Bruce Springsteen - The River

Vuelta a las andadas

2011-09-12T14:49:00.008+02:00

"...compró suerte en Doña Manolita
y al pasar por la Cibeles
quiso sacarla a bailar un vals"...

Las colas de este sábado en la Administración de Loterías "Doña Manolita"

Vuelta al cole.
Cuello Almidonado refunfuña a bordo de su "Cayenne" color amaranto reluciente, embotellado en el atasco de pragmática delante del "Brains". Bueno, sólo es hoy: a partir de mañana se encargará la filipina de acompañar al niño. Ahora resulta que el Estado se plantea volver a quitarle el 1% de su patrimonio, con todo lo que él ha hecho por este País (a la postre, poner todos sus bienes a nombre de fundaciones, testaferros y sociedades off-shore de las Islas del Caimán)...

Con lo fácil que es y... además... ¡Que ya tenemos la receta!: para acabar con el paro, hay que crear empleo... ¡Tacháaaan!

En serio, pero por si acaso… Por otro lado, cuando se acabe la cola del paro, siempre nos queda la de Doña Manolita… Que el sorteo de Navidad está a la vuelta de la esquina para quien no tiene más ilusiones de las que vivir y que las de sobrevivir.
Eso sí, a buscar fortuna a la sombrita, mientras no haya que aguardar turno para el pan o la carnicería social.

Como el Agua para las Gaviotas

2011-09-07T11:03:00.003+02:00

Llegaron los navíos
muchos navíos a Palermo
Los piratas desembarcaron
con rostros de infierno...

Llegaron hace años a Madrid, y no buscaban precisamente el mar.
Llegaron, erradicaron árboles centenarios y bosques autóctonos y se recrearon (recríaron) entre verde artificial y cemento. Y le fueron comiendo terreno y alimento a otras especies animales, contaminando sus abrevaderos naturales.

Todo el oro de las naranjas
los piratas robaron
los campos expoliados
con la niebla dejaron...

Terminará de expandirse la plaga en otro 20-n para no celebrar, época adelantada en la que emprenden vuelo las gaviotas, de los vertederos a Moncloa. Gaviotas carroñeras que han estado al acecho, esperando al lado de una fosa común su turno para devorar los últimos despojos de este País.

Los colores del mar
nos robaron, qué destrozo,
se han vuelto locos los peces
que de quejidos emiten...

Y, para convertirlos en guano estéril, que cubre hasta los tejados de las iglesias, gaviotas puñeteras robaron hasta los sueños, de un cadáver en la zanja que aun hierve de fiebre bajo el tejido cutáneo frío.

A nuestras mujeres
arrancaron de los ojos
el brillo y el fuego
que prendía los espejos...

Añoro aquellos tiempos en los que creí que Camarón se comía el agua, que el Señor de Serrat curaba a sus misas, que había que cuidar el ambiente entero y no medio.
Ya llegan las gaviotas. Ya van a debelar los loritos verdes que trajimos con entusiasmo y de los que nos libramos pronto cuando vimos que eran cotorras cómplices, ruidosas e insoportables. Como las gaviotas de Madrid.

Nos robaron el sol
y nos quedamos a oscuras,
qué oscuridad...
Sicilia, llora.

(Ignazio Buttitta - Los piratas en Palermo)

María Raquel

2011-09-01T09:29:00.001+02:00

«Señores, ¡arriba el telón!:
un sueño loco ha cobrado vida».
(Macondo Express - Modena City Ramblers)

María Raquel es una señora de mediana edad, bajita, tez morena, cutis lampiño y liso. Lo observa todo con su mirada franca y cristalina detrás de la montura fina de sus gafas rojas. Habla con un acento sudamericano muy atenuado y elegante, que contrasta con el bolso ajado y una blusa multicolor acentuada.
A bordo de la línea 10 de MetroNorte, viene de la última estación, rumbo a la Puerta del Sur, como dispuesta a cruzar Madrid de cabo a rabo, pese a su aire despistado pero no asustado.

«Disculpe: ¿este tren llega a Plaza de Castilla?»
«Sí, señora, pero en Tres Olivos hay que cambiar».

Invariablemente, la respuesta no puede ser otra. La Moraleja es que a menudo hay que cambiar de tren para poder continuar el viaje.

«¿Cómo? ¿Éste no sigue?»
«No, éste es que vuelve para atrás».
«¿Y por Tres Olivos no pasa la Línea 1, ¿verdad?»

Siempre rompe el hielo así, con las mismas preguntas, y si da con un interlocutor bien dispuesto a la conversación, aprovecha para contarle su vida.
La cuenta siempre con las mismas palabras, y mínimas variaciones (Por ejemplo: a veces sus hijos "se le fueron", a veces "la abandonaron", otras veces "fallecieron"), y a menudo termina unas cuantas estaciones después de Plaza de Castilla.

«Señora, ¿no era ésta su parada?»
«¡UY, me he pasado! Pero no importa: ya vuelvo atrás».

Y sigue contando, sin una lágrima, sin un reproche, con gestos adustos, siéndole absolutamente indiferente que el interlocutor sea un chaval de pelo "enrastao" (como la semana pasada), un señor mayor con abono de jubilado en el bolsillo de la camisa (hace un mes aproximadamente), una chica africana con arrugas y grietas laborales en las manos (ayer), o un viajero vagamundo con su saquito de telarañas en bandolera.

Hoy, sacando del bolso un peine, para arreglarse el pelo que no necesitaba ajustes, me ha elegido para que escuchara su historia: pero no la voy a referir aquí.
Si quieren conocerla, viajen algún día en la L10 de MetroNorte, o en cualquier línea de cualquier ciudad, calle, esquina o barrio cerca de ustedes. Y busquen a una señora bajita que no sabe muy bien como llegar a su destino.

Manu Chao - Expreso del Hielo

Álvaro y Nuria(en tiempo real)

2011-08-21T13:29:00.018+02:00

A Álvaro le ha costado levantarse de la cama, este domingo. Mira si quiere a sus amigos, y si le apetece estar en su compañía, jugar juntos al fútbol, reírse y beber con ellos una cerveza tras otra en el "tercer tiempo", para llegar a salir de casa un domingo de verano por la mañana e irse al otro lado de Madrid.

Nuria en cambio se ha despertado con más calma, en este día: el último de sus vacaciones. Pasará la mañana en la piscina con su amiga Almudena, compañera de trabajo en el Hypercor, y el resto del día... sobre la marcha. Una ducha y un largo desayuno, toalla, neceser y otros bártulos metidos sans façon en el bolso y en sandalias a la calle...

Álvaro ha preparado su mochila ordenadamente y, bajo el dintel de la puerta, ha echado un vistazo a su móvil, en el que se ha encontrado una llamada perdida, de un número oculto, recibida ayer, durante su siesta. Como fulgurado por una iluminación, se ha vuelto sobre sus pasos y ha añadido el bañador a su ajuar deportivo.

Nuria ha llegado al borde de la piscina. Ya ha tendido su toalla y se ha echado crema solar. Ha esperado y esperado. Luego, como inspirada por una ráfaga de viento, ha revuelto el bolso y sacado del barullo el móvil vibrando. Su amiga pronto le ha explicado un no-se-sabe-bien-qué imprevisto. Resaca, probablemente. No importa, si lo hubiese llegado a saber antes, no habría ido hasta el polideportivo, y se habría acercado a su piso... Pero bueno, con tarifa plana vip-bip-voip, han aprovechado para charlar una media hora abundante, Nuria con los pies chapoteando en la piscina, Almudena, tal vez, en el bidé de su casa.

Álvaro ha llegado al playground entre los chopos y se ha dado cuenta enseguida de que su intuición había sido certera. El partido ha sido suspendido, y la llamada de ayer era para avisarle. Seguro, y como no tiene Facebook, y no puede enterarse de las cosas en tiempo real igual que el resto del grupo "los montaítos F.C."... Ha esperado por si acaso media hora, enviarle un mensaje no, ¿verdad?, y al no ver a nadie ha optado por irse a nadar un rato...

Nuria acaba de terminar la conversación (han quedado para verse mañana en el curro) cuando le ve entrar. Álvaro acaba de colocarse bien el... contenido del bañador cuando la ve en cuclillas sobre una toalla roja. Un segundo después están nadando como dos delfines en el estanque de cristales azulados, y la multitud alrededor ni les roza. Existen sólo las volutas de sus cuerpos en el agua, los destellos de sus miradas en el aire, los baches de su timidez debajo de una sútil capa de hielo.
Todo el tiempo paseado hasta este lugar, aquí y hoy, se les figura de repente demasiado largo: entonces acortan simultánemente distancias, y es él quien arranca a hablar primero.

- "Dos mentiras me han contado cuando aterricé en este planeta: una es que no me dijeron que tenía dos soles" - dice él balbuceando.
- "Ah. ¿Eh? Dos. ¿Y cuál es el otro?" - pregunta ella un poco atolondrada.
- "¡Aquél!" - responde él señalando el cielo.
...
- "Qué loco eres... Ahora lo he pillao. Pues, este planeta es así, te da sorpresas... ¿y la otra mentira?"
- "Te la cuento si me dejas invitarte a un helado: conozco una heladería italiana que..."

"Aha Aha, a far l'amore comincia tu!" - resuena mientras tanto por los altavoces...

- "...Estás loco, ¡definitivamente!"
- "¡Qué va!, si los enfermeros me dicen que no... Por cierto, ¿Cómo te llamas?"...

( * )

Álvaro y Nuria ahora son burbujas de sol: en esta historia reaparecen juntos por la tarde, en el camino a la heladería que también se les antoja muuuuuy largo....

Bob Sinclar/Raffaella Carrà

Summertime

2011-08-12T21:00:00.001+02:00

Pronto dejará de amanecer Verano.
Fuego, de brasa fina
terminará de quemar las venas.
Rojo de paño oscuro,
de ataraxia olvidada
que enaltece
los aranceles del deseo.

Espero a que amanezca Verano.
¡No!, me levanto:
seco mis plumas a solas
las seco a secas.
No, hoy no quiero mudarme en cisne.
Hoy tampoco quiero volar.
Me basta con que dejen
de arrojar fango
sobre el patito feo.

Amanece.
Exploro el estanque de sombras.
Fuego alrededor,
salpica, el aire
y está más cerca Anoche.
Sangre rezuma por vidrieras
por esquinas, por canteras
por maceradas aceras.

Amaneció otro día a oscuras.
Lacerado de eclipses,
aduanas de la ausencia
apagones táctiles,
desgarrado en el fuego, al antojo
de estrellas y silencios.

Mahoutología

2011-08-04T13:18:00.009+02:00

La historia de las bebidas en Madrid pasa a través de cinco letras simbólicas, un diptongo que se engulle de un sorbo: MAHOU.
Sin llegar a convertirse en marca vulgarizada ("¿tienes un kleenex"? - ¿me das una aspirina?"), es así como muchos llaman la cerveza.(*)

A diferencia de Dublín o Amsterdam, donde las antiguas fábricas de Guinness y Heineken se han parcialmente reconvertido en museos, máquinas de marketing autoreferencial y autocelebrativo, la planta que se hallaba en Pirámides está siendo derribada en estos meses. Trasladada hace tiempo la producción a otro sitio, el solar estaba siendo utilizado más que nada como aparcamiento V.I.P. en los días de fútbol en el cercano Estadio Calderón: según los planes, en su lugar se van a edificar viviendas y jardines (¡con su permiso, Doña Crisis!) (**)

Hoy, ante estos escombros, ha venido un Vagamundo andando, mahoullando, apoquinando lo suyo, intentando anagramar las letras del zonaroc (alguna vez lo conseguirá), bajando la cuesta como antaño, desde la Plaza Mayor por Calle Toledo, colina abajo rumbo al río.
Con el esmegma de los días a cuestas(***), contempla de nuevo la metamorfosis de esta ciudad: larva, oruga, crisálida... ¿Llegará a convertirse alguna vez en mariposa?

En cualquier caso, sabe que nada volverá a ser como antes. Como cuando descubrió con asombro que esa película que tanto le había gustado en su infancia, había sido rodada aquí.
Pasaban todavía los coches, sobre el Puente de Toledo...

Un vigilante de seguridad de las obras de derribo le mira un segundo, nada más, y a continuación se fija en la chica morena con pantalones cortos que camina en la acera de enfrente. La muchacha sufre de vitíligo, pero él seguro que ni se entera.´
- "Cuando veas a una chica guapa, ¡tápate los ojos y no la mires!" - le habrá dicho repetidas veces su mujer.
- "Pero... si me tapo los ojos cuando la vea ¡es que ya la he mirado!" - le habrá objetado él.
En fin, le está mirando el culo, fijo. Al fin y al cabo, no hay mucho más aquí en lo que un guardia aburrido con su trabajo pueda poner interés. El culo, no: ¡las caderas!, que queda más elegante... Así de guapas irán las chicas iraníes bajo el chador... Nada como el calzado de verano para saber que qué feos tienen los pies las tías también, elucubra mientras tanto el Vagamundo.

De todas formas el vigilante se parece un poco al empleado del almacén que estaba en este mismo lugar hace unos años. Aquel hombre desencantado de mono azul que entregaba cada semana la "jarra de colección". En aquella época, la Casa regalaba una jarra a cambio de 12 chapas, tapones o anillas de su cerveza. Se podían solicitar por correo, o venir hasta aquí a recogerlas.

Hoy en día esos objetos están guardados en la alacena del olvido, pero que no nos toquen el recuerdo de lo que recorrimos, ni esta barriguita cervecera, si no... nos enfadamos.

Oliver Onions - Dune Buggy

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(*) Del latín "cervogia", uno de los pocos idiomas en el mundo en el que el nombre de esta bebida no procede del germánico "bier"... Más marcas vulgarizadas aquí.

(**)No es crisis, es que ya no te quieren.

(***)Con mil perdones, Monsieur Boris Vian!

Veranos de la Villa

2011-07-29T17:37:00.006+02:00

Aunque... a mí no me hace mucha gracia.

Miguel Campello - Chatarrero

Desastrología Rocambolesca

2011-07-23T10:30:00.002+02:00

Algunas cosas que uno se puede encontrar volviendo a Madrid

un crucigrama pendiente de resolver: "a uno horizontal le desabrocha los pantalones: siete letras" (*);

687 e-mails en la bandeja de entrada (y el gusto de borrarlos todos de un plumazo);

2 helados de fresa que saben a chicle y otros, mejores, que no saben a nada, tengan el color que tengan;

ese espacio entre el bar y la calle, también llamado "acera", poblado de terrazas (y el gusto de los madrileños para tomarse allí una cañita de monóxido de carbono; tal vez es el movimiento de aire que producen los coches que les abanica);

los 3 planetas del dolor, de la esperanza, del olvido, como bolas de colores con las que los niños hacen malabares: ¿cuál se les caerá primero al suelo?

los mismos niños, fragmentos pigmentados de carnaval, bañándose en las fuentes;

Esa conducta artificial, de lógica publicitaria, que lleva algunos a plantar delante de unos columpios un cartel que dice "COLUMPIOS";

Céspedes del domingo por la tarde cada dos, salpicados de hombres con carricoches. Merendando sonrisas melancólicas;

Políticos que no entienden su propia grafía y ya no existen economistas como el Che; (**)

¿y el tarot, la astrología? Está más de moda la desastrología;

San Blas que baila "rocanroles" SOBRE 129 culturas diferentes;(***)

Un extraño frenesí de esclavos corriendo hacia su propia carnicería;

La nueva tanda de poesía de los "Libros a la Calle";

Enjambres de autobuses de accesibildad universal, y estaciones de metro como un "cuarto piso sin ascensor";

Un obstinado vuelo de mariposas en la claraboya del corazón.

- - - - - - - - - - - - - - - -
(*) Solución: "barriga".

(**)Che Guevara fue designado, por Fidel Castro, presidente del Banco Central de Cuba al comienzo de la Revolución Cubana. Según narra la leyenda el motivo fue que cuando Fidel preguntó si había un economista, el Che entendió "comunista", y levantó la mano.

(***) más info, aquí

Abdominales

2011-07-18T10:48:00.002+02:00

Perdón por la ausencia...

He estado cuidando mis abdominales...

Y re-descubriendo esta joya escondida.

¡YA!

2011-07-02T13:43:00.004+02:00

No son perros, que los sacas a mear cuando tienen ganas.
No son bultos, que a la hora se entregan a domicilio.
No son abogados, que hay que pedir cita para verlos.
No son armas arrojadizas, no son juguetes.
No son rescates, no son sólo el tiempo de ocio.

Por y Para su candor:
¡Custodia compartida YA!

UNA MANIFESTAZIONE PACIFICA

2011-06-20T10:41:00.002+02:00

En cualquier sociedad el número de ladrones no puede superar nunca el número de robados. Cuando los ladrones se vuelven más del 50% de la población, empiezan a robarse entre sí, y el sistema implosiona.

Mural en Avda. del Manzanares

UNA MANIFESTAZIONE PACIFICA

Come Forrest Gump, cerré mi puerta una mañana y eché a andar... Ho sentito il richiamo da dentro, e da fuori. Passava la manifestazione in corteo. Le assemblee del 15-M hanno abbandonato l'accampamento in centro, a SOL, e si sono spostate nei quartieri. Da lì, dai barrios, il 19 giugno partono vari cortei. Mi accodo a quello di Carabanchel. Attraversato il ponte Di Toledo si unisce un altro piccolo corteo proveniente da Arganzuela, e proseguiamo per Puerta Toledo. Alla rotonda, da sinistra, confluisce il corteo proveniente da Ronda San Francisco. Slogans e cori si alzano al cielo. Costeggiamo il Rastro, riceviamo applausi dalla gente. Anche qualche indifferente che storce il naso dal tavolino di un qualche bar. ¡No nos mires, únete!. Un'anziana signora lancia fiori e baci dal balcone. Viene applaudita al grido di ¡GUAPA! ¡VIVA LA MADRE QUE TE PARIÓ!. Giungiamo allo snodo di Embajadores, dove si accorpa il nucleo della Tabacalera. Sterziamo a sinistra verso Atocha. Mi butto con altri nella fontana, l'afa è insopportabile. Sgocciolanti si prosegue, ma 500 metri dopo, sono già mezzo asciutto... Come nel libro/film famoso del Pianista sull'Oceano, sono il primo a vedere "l'America"... Dalla stradina laterale, Mesón de Paredes, scende il collettivo "Lavapies en Marcha": il corteo si ferma ad attenderli e far loro spazio. Allegra l'allegria.. siamo davvero tanti. Me sobra mucho mes al final del sueldo. 5 banqueros se balanceaban sobre una burbuja inmobiliaria... Eso, Eso... andiamo tutti verso il Congreso, il Parlamento, insomma. Al trivio davanti alla stazione di Atocha si uniscono i cortei provenienti da Legazpi e da Santa María de la Cabeza... il "Cien Montaditos", con la birra a un euro, fa affari d'oro. Birra refrigerante anche dei pensieri: stranamente la cifra stanziata per la visita del papa alle giornate momdiali della gioventù equivale ai recenti tagli previsti nel settore educazione pubblica. Passiamo davanti all'ambasciata siriana. Un nucleo di contestatori "macchiati" di sangue. Solidarietà.
Pausa per far pipì ai bagni del Caixa Fòrum, che ANCHE OGGI è aperto.
Giunti a destinazione, davanti alla statua di Nettuno, in maniera pacifica. Violenza? No, violencia es cobrar 600€. al mes. Parlo con due militanti del Partido Comunista de España, sezione Cantabria, forse gli ultimi due rimasti... Ci dividiamo le poche provviste reperibili in mezzo alla folla, dei lupini e una lattina di imperialista Fanta... Passano i Payasol col loro teatro. Un signore anziano accompagna LA MADRE ultranovantenne. Molti l'abbracciano in lacrime, la signora è una pasionaria che incita tutti alla non-violenza, per non dare pretesti di attacco a questa "speranza per il NOSTRO futuro".
Faccio da megafono. Qualcuno davanti si sente male, grido in cerca di un medico o infermiere. Alcuni minuti dopo una ragazza con canotta nera e pantaloncino corto aderente a striscie nere e gialle (immediatamente soprannominata "l'ape") mi chiede chi è che ha bisogno. È un'infermiera, la indirizzo più avanti... Alle 15.15 tacciono gli slogans, i tamburi, i balli... sudati ci sediamo tutti per terra. Inizia a suonare l'orchestra SOLfonica insieme al coro. Eseguono l'inno all'allegria dalla nona di Beethoven. Invece di applaudire, come i sordomuti, si agitano le mani in aria. Alla fine applauso fragoroso e grida: "queste sono le nostre armi"... I musicisti alzano gli strumenti al cielo, i coristi le partiture.
Solo a scioglimento della manifestazione, a piazza ormai quasi sgombra, la televisione pubblica comincia a fare le riprese. Una vergogna. Ma questa cosa non si ferma più.

La Orquesta SOLfónica

De acuerdo: pero...

2011-06-18T09:04:00.002+02:00

Estoy de acuerdo....

... ser toreado, ¡no!

Pero si la vida cambia el cuadro de fondo...

No nos olvidemos de borrar las sobrescrituras.

«Más chulo que un ocho»

2011-06-13T16:15:00.016+02:00

Antaño, a principios del siglo XX, el "8" era el tranvía madrileño que iba de la Puerta del Sol a San Antonio de la Florida. En esta época del año en él viajaban pues todos los "chulos" o "chulapos" que iban a la verbena.
Éste parece ser el hecho histórico que ha dado origen al dicho madrileño “ser más chulo que un ocho”.

« Desde chulo para abajo, y desde invertido para arriba, no quedó epitalamio que María no aplicase a su amor ».
(Joaquín Belda, Más chulo que un ocho, 1917).

I COLORI DEL RASTRO (*)

2011-06-05T08:03:00.009+02:00

“Madrid es no tener nada y tenerlo todo… Es quedarse alegre sin dinero y no saber cómo se pudo comprar lo que se tiene en casa”
(Ramón Gómez De La Serna)

È domenica mattina, a Madrid. Ci si sveglia con calma ma con il brivido di un appuntamento da non perdere. Con il mercato del Rastro.
È un mercato delle pulci, del Bric-à-Brac, de cachivaches... dove una volta - narra la leggenda - si facevano anche dei buoni affari: si poteva trovare il capolavoro perduto rivenduto al peso da un rigattiere come cianfrusaglia, ed era possibile scambiare, barattare e trovare ogni genere di mercanzia.

Da oltre 500 anni sorge a sud della Plaza Mayor, in una zona incuneata fra i quartieri “storici” di La Latina e Lavapiés, lungo una serie di strade di forte pendenza che dal centro scendono verso il fiume Manzanares. Questa pendenza molto accentuata fece sì che il quartiere fosse sempre di carattere “popolare”... Non perché brutto, anzi, ma solo perché era scomodo arrivarci e spostarsi.

La parola “Rastro” (letteralmente significa “traccia, scia”) deriva probabilmente dal fatto che fra le prime attività commerciali che si stabilirono in questa zona, nel secolo XV, ci fu il primo mattatoio municipale. I liquami giù per le discese e le tracce di sangue degli animali macellati, lasciavano appunto delle scie. Sempre molto pulp questo paese, signori...
Inoltre, fin da subito, vi si stabilirono i conciai di pelle animale. Perciò la via principale si chiama Ribera de Curtidores.

Nel corso dei secoli, poi, alla lavorazione della carne e delle pelli si furono aggiungendo fabbricanti di calzature, cordami, utensili agricoli e da monta, negozi di biancheria, botteghe di cerai, antiquari, fabbri, gioiellieri, numismatici, orafi, librai...
Alcuni di questi esercizi commerciali si organizzarono in Bazar e Galerías, dettando per certi periodi, non sempre storicamente luminosi, le linee guida della moda madrileña...

...Para primores, Galerías Piquer...
(Joaquín Sabina, De Purísima y Oro)

EL RASTRO, Oggi
Pur con le restrizioni e le mille beghe burocratiche, vi lavorano venditori ambulanti di ogni etnía: spagnoli e gitani, magrebini e centrafricani, indiani e pachistani, sudamericani e portoghesi, francesi e russi etc… Lavorano, vivono e convivono e non si conoscono episodi di intolleranza razziale. Lo spirito è cambiato, globalizzato, adeguato ai tempi.
Meno animali vivi e meno generi alimentari: ci si imbatte in orologi antichi, profumi, bigiotteria, quadri, oggetti di ceramica, piatti, piante, vecchi giradischi, lampade, anticaglie, ombrelli, libri, vestiti nuovi e usati, utensili per la cucina (l’ho trovata qui la pentola giusta per fare il cous-cous)...

E poi magliette, gadgets, biancheria per la casa, scialli, souvenirs, pietre, sculture, strumenti musicali, ventagli, candele, stoffe all’ingrosso e al dettaglio, cappelli, incisioni, artigianato in pelle, pezzi ed utensili di idraulica e falegnameria, argenterie, attrezzature sportive e da montagna, oggettistica militare, aggeggi nuovi e di seconda mano, materiale elettrico, lampadine, ricambi per automobili ed elettrodomestici, prodotti di cosmetica e bellezza, scarpe e intimo, dischi in vinile e cartoline antiche, accessori di informatica utili e vintage, album di figurine, soldatini di piombo, monete, francobolli ed altri oggetti per collezionisti.

...Iba cada domingo a tu puesto del Rastro a comprarte / carricoches de miga de pan, soldaditos de lata…
(Joaquín Sabina, Con la frente marchita)

Il Rastro è Madrid. Anima e Corpo. Si va la domenica mattina, dopo la messa o invece che alla messa, anche se è evidente che non si ha intenzione di comprare nulla... Si va in qualsiasi stagione, anche se il tempo é brutto, a far cigolare le ossa e la mente... Come in una liturgia. Vanno gli anziani del quartiere, che scendono in strada ad incontrare gli amici rimasti, vanno le signore dell’alta borghesia, che arrivano mimetizzate da altri quartieri della città... Ci sono gli spacciatori della Plaza Cascorro e i poliziotti che si guardano in cagnesco, ci sono i cacciatori di turiste intorno alla statua di Eloy Gonzalo (eroe della guerra di Cuba, primo monumento dedicato a un semplice soldato e non a un condottiero gallonato), gli hippies giovani e quelli padri di famiglia, i furfanti del gioco-delle-tre-carte, i guiris (forestieri) col sorriso e la macchina digitale, i murales sbiaditi, l’odore delle crocchette...

Si va a respirare Madrid, a rilassarsi, come per ogni buona abitudine... e giunta l’ora, a tomar un vinito y una tapa, a prendere un aperitivo in una delle -come sempre- numerose taverne, birrerie, bar, e spacci di bibite e comida rápida (nada de fast-food).
Insomma la domenica in madrileño si pronuncia Rastro... con un occhio alla folla e uno ai borseggiatori, come sempre.

Nota:
Al Rastro comprai con la mia sorellina questa fotocartolina di Rita Hayworth all'esorbitante prezzo di 500 pesetas. E un Romancero de la Guerra Civil Española che ora non so piú dove sia.

Altri tempi.

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(*) Altre Fonti:
http://www.elrastro.org
http://es.wikipedia.org/wiki/El_Rastro_de_Madrid

Rosa de Arcilla

2011-05-28T12:48:00.016+02:00

Terracota, madre, líquida miel endurecida.
Arcilla rosa, Rosa, enfurecida.
Enardece la cara al verte, rosa:
mientras te busco, te buscas
en los colores de la tierra.
Lánguida SANGRE, extendida
cohete rasgando la oscuridad
delicias, te abres de raíz,
te amas, te adoran.
Rosa sonrisa éclatante
de moldeados pétalos
abiertos al viento,
Amor al sol que cava la piel
al son de caricias.
Rosa generosa, de mayo muerta
a mano de mano viva:
la vida, viva
sobrevivida a tu escisión.

Waterboys - In search of a Rose

Ronroneándonoslos

2011-05-19T09:00:00.001+02:00

Your feet are going to be on the ground
Your head is there to move you around...

La muchacha se le parecía tanto que, si no la hubiese visto salir aquella tarde de donde la había visto salir, a él mismo le daría por pensar que la había parido en solitario.
A este mundo - dicen - todos venimos por algún motivo, con una misión que cumplir. Y cuando la vio salir hacia la luz se le esclareció definitivamente que él tampoco suponía excepción a esa regla. Había nacido y sobrevivido hasta entonces para que ella naciera. Más claro, imposible.

Ella mostró desde su primer aliento de vida que, con su aura especial, tenía aquel don raro e indescifrable que, sin lugar a dudas, era presagio de algo grande y extraordinario. Y esto se había venido reafirmando y confirmando día tras día. Por eso, cada mañana que a su lado amanecía, anticipada taquicardia entre los vahos de un sueño de aguardiente, abrazaba sus huesos ligeros, como las alas de los ángeles, y rogaba por que el cielo no le tuviera envidia, por que las hadas no le cogieran manía, por que los amigos se reunieran a su alrededor, ronroneándoles a los duendes para que le ayudaran a proteger a ese ser delicado, capaz de regalar un instante de inmortalidad a quienes la rodeaban.

Ésa era una de aquellas mañanas sobreesdrújulas, en las que apenas lograba distinguir entre sueño y realidad: cogidos de la mano los dos levitaban desde la cama al cielo, sin atravesar ni ventanas ni paredes, y de repente se hallaban en el aire en un vuelo sedoso. Ella había perdido las zapatillas al despegar, así que poco después, sus calcetines de rayas aterrizaban en el césped de un parque. La muchacha ahora tenía 16 años y el pelo recogido en una larga trenza. Bailaba descalza esa canción desenfadada, en el jolgorio de una love parade, libre, risueña, feliz... Se acercaba al hombre, a sus canas y a su barriga pronunciada, y con voz de caricia le decía: "No te entiendo, pero te quiero mucho, papá".

REM - Stand

Fantasmas en el Porche

2011-05-08T05:30:00.006+02:00

(*)
"...Esta noche la ventana bate sus alas
pero sabe de sobra que no puede volar,
y hasta las estrellas tienen la cara brillante
como los ojos de la nostalgia.
En esta habitación vacía
miro lejos y me veo la cara,
en este cuarto, desde otro tiempo
mis fantasmas dejan sus huellas..."

(*) Traducción, adaptada libremente, de los versos de una canción que hacen mella en las fibras más dúctiles de las entrañas... El canto moldea las tinieblas, la mente conversa con los fantasmas de la infancia, espíritus y duendes al acecho con sus manos pringadas de recuerdo, en el antro bochornoso de mi morada.

Versión completa: AQUÍ.

Una de Arroz con Pulpo

2011-04-30T12:08:00.006+02:00

Nadie le hizo mucho caso, y todo el mundo alrededor se le quedó mirando como un bicho raro, un pez tropical en una pecera de plomo: aquella noche era el único invitado a la boda que no se lo estaba pasando bien. Y corte de corbatas, y espadas partiendo tartas nupciales, y "¡qué rico está el marisco", y "Claro, ¡viene de Galicia!", y "tú no eras primo de la sobrina del hermano..." y "¿qué taaaaal? Cuanto tiempo sin verte.".. Y besos y miradas y ligues y cuernos y de una boda nace otra y recibamos con un fuerte aplauso a los novios... ¡que se besen!¡que se besen! ¡que se besen!...

Afuera, mientras tanto, la lluvia barría la escalinata de la catedral.

Los amigos más cachondos habían esperado a los novios a la salida de la iglesia con cubos de arroz. CUBOS de arroz. CUBOS. Llenos de arroz.

Esa imagen martilleaba sus sienes sin cesar.
Tanto arroz derramado en el suelo como para saciar una aldea entera de Bangladesh durante un mes. ¿Qué dirían en Bangladesh si supieran que en occidente gastamos así el arroz, y ni siquiera para una gran paella popular? - se preguntaba. Así, en el suelo. Y se acabó.

La suerte que tenemos es que esta información no les llega a los niños de los países pobres. No les llega, y por eso, a falta de conocimiento, se preocupan más bien de arreglárselas para sobrevivir. Los pocos que se enteran, no bastan, ni ha de sorprendernos si algunos se convierten en terroristas. A mí me da mucha rabia, y por eso escupo en el plato del que en el pasado he comido...
No permitimos que estas noticias lleguen a los oídos de los habitantes de las áreas NO-desarrolladas del planeta. Los enfrentamos unos a otros entre sí para que se entretengan y se debiliten en guerras fratricidas.
De otro modo, desarrollarían otra manera de concebir como funciona el mundo, otro concepto de quien los mantiene postrados y pobres, se enterarían de repente de que son muchos más. Y acabarían con nosotros, la minoría afortunada. Nos pillarían aquí desprevenidos, haciendo el gilipollas con Paquito El Chocolatero. Eso sí sería la bomba...

Venga, camarero: ¡otra de pulpo!....

Los pulpos son los animales potencialmente más inteligentes del planeta...

Por suerte de nuestra especie, tienen una vida biológica muy breve, que no les permite almacenar en su ADN bastante información y conocimientos para trasmitir a las generaciones posteriores y desarrollar más su inteligencia. Si un pulpo viviera en media 80 años igual que los humanos, nos terminaría exterminando al cabo de unas pocas décadas.

"¡Hala! ¡Que vivan los novios!"...

"¿Te vas a chupar tú las pinzas de los langostinos? ¿no? pues trae p'acá..."
"Coge lo que quieras, que yo me voy a dormir"

La salsa de los caracoles

2011-04-25T00:01:00.004+02:00

...La fuente de caracoles exhalaba un vapor de aromas en extremo humanitario...

“¡Lo mejor de los caracoles es la salsa!” – exclamaba doña Justa sorbiendo el líquido (...) y luego repuso, chupando y rechupando las conchas: “¡La mejor salsa es el hambre!”

“¡La mejor es el amor!” – repliqué yo.

“Bueno es que sepas – añadió doña Justa dirigiéndose a Rosa, por si alguna vez tienes que guisarlo, que debe mudarse el agua a los caracoles tantas veces como fuere preciso hasta que pierdan la malicia”....

El mozo se sonrió. Miróme de hito en hito, y poniéndome la diestra mano sobre el hombro izquierdo y dándome en él con franqueza algunos golpecitos, me dijo en tono a medias patético, e irónico a medias:

“¡La alegría, la juventud, el amor! ¡Esa es la salsa de los caracoles, señorito!”

Isidoro Fernández Flórez, "Fernanflor"
«Cuentos Madrileños» - "La salsa de los caracoles"

= = = = = =
Algunos enlaces:
- Los caracoles en D'Gusto.es
- Los de Casa Amadeo
- Caracoles a la madrileña

nuestro mundo en minúsculas

2011-04-19T10:03:00.002+02:00

Ha dicho el telediario
Que esta noche dos pateras
Han pasao todo un calvario
pa’ llegar a la Gomera...

El gnomon en el culo(corre, corre, chaval)

2011-04-12T17:41:00.004+02:00

"No es la diferencia entre lo que fuimos y lo que somos, lo que nos abisma. Es la pereza con que nos abandonamos a la degradación"
(De: El Oficinista, Guillermo Saccomanno)

El futuro, donde vamos a pasar lo que nos queda de vida, no está cerca. Tal vez nuestro futuro, en el espacio de un renglón mal escrito y mal leído, ya ha pasado. Tal vez seguimos - como seres ínfimos - soñando con el gran porvenir que tenemos a nuestras espaldas. Y tal vez, tan ocupados como preocupados por cuidar nuestro presente, nuestro trabajo, familia, apariencia, supervivencia, no nos hemos dado cuenta de ello. Tal vez seguimos atados a este tiempo a contrarreloj, sórdido y anodino. Subyugados, resignados a vadear la vida en lugar de vivirla, como cómplices sodomizados de un destino más allá de nuestra capacidad de comprensión.

Se puede vivir una vida entera
como esbirros de frontera
de un país neutral
años perdidos esperando algo
a alguien
la suerte
la muerte
- 99POSSE -

Velocidad. Nos han hecho las cosas más rápidas meneando el anzuelo de que así nos sería más fácil comunicarnos. Pero sólo ha servido para meternos más faena, más cosas que hacer -simultáneamente- en el mismo tiempo de antes. Antes hacíamos MENOS cosas, que nos costaban, nos tardaban más, y nos daban tal vez más gusto. Hoy nos han subido el listón, más cosas con las que cumplir, más alto el objetivo, más alto el grado de insatisfacción temprana por no conseguirlo. Mientras, San Pedro se ha jubilado, y el cielo se ha reconvertido en un hotel de puertas automáticas, con nuestra llave magnética esperándonos en el casillero de la recepción.

¿Remedio? Recuperar NUESTRO tiempo, retomar nuestro ritmo, lo cual no evitará que se nos desmadeje el cuerpo, ni quiere decir volver atrás o mirar hacia atrás con nostalgia. Tomarnos nuestro tiempo sin prisas, no pretender controlarlo todo, aceptar que las cosas vayan como tengan que ir, disfrutar del camino además de la meta y mientras, invertir el tiempo en cuidarnos. Y ¿porqué no?, enamorarnos.
Ça va sans dire: si uno está enamorado todo resulta mucho más fluido.
Que el Amor nos enseñe lo que fuimos, nos enseñe A SER lo que fuimos, como un relámpago que nos acerca a la gloria.

El futuro puede volver a pasar. Aunque sepa diferente.

Diferente - Gotan Project

RedRetro

2011-04-06T11:20:00.004+02:00

"Hemos cruzado unos cuantos mares,
caminado desiertos y atado y desatado nudos marineros.
En ocasiones incluso hemos temido naufragar.
Pero la ensoñación
es un arsenal contra la amenaza violenta de la realidad,
una bomba de relojería onírica
que no se puede parar una vez activada".

http://redretro.net/

Dos o tres veces me ha parecido tocar el cielo...

2011-03-31T18:36:00.011+02:00

"Doña Leticia, decidme vos:
¿quién esos ojos de luna reluciente os hizo?..."
Signura-Letizia-Fratelli-Mancuso

Puente de Perrault - uniendo orillas

Cotilla de Pacotilla(nadie sonríe en el Metro)

2011-03-24T14:47:00.002+01:00

Padre Premuroso
«¡Joder, hijos! No sé dónde coño habéis aprendido a decir tantas palabrotas, ¡cojones!»

Con estos amigos...
«...En su clase niños españoles hay muy pocos, son todos hijos de inmigrantes, como mi hijo, por cierto...»
«¡Qué va, amigo! Tú no eres inmigrante, tú... ¡eres europeo!»

Abogado treintañero
«No, este finde no puedo, cariño: me voy a la sierra con el novio de mi madre»

La barista
«Yo no soy racista, oye, a mi bar vienen muchos morenitos y bien, pero...»

El viajante navegante
«Ayer me quedé dormido, y eso, me desperté en Núñez de Balboa... Jo, tuve que dar más vueltas que el mismísimo Núñez de Balboa...»

Rebeldes sin Causa
«O sea, tía, paso de ir por la Gran Vía como una frikaza»
«Ya, como a mí que se me deshizo el nudo de las braguitas en plena Gran Vía, tía.. Una vergüenza... delante de to’ kiski con... eso... colgando»

Padre Premuroso #2
«Voy a denunciar a Caprabo: las braguitas de mi hija destiñen y se borran las princesitas...»

Chicos de instituto
«¿Tedascuen, tío? Es que lo flipo en colores... Un blebberri... Y el menda va y ¡lo devuelve!»

Los del gimnasio
«¿Qué pasa, tocho? »
«¿Que hay, máquina?»
«De puta madre, ¿estás saliendo?»
«Estoy que más que salir, no entro…»

Padre Premuroso #3
«Facundio, venga... los juguetes, a compartir con Genoveva... ¡Y no empujéis a la prima Cayetana, que es pequeña!»

Hay mujeres
«Una amiga mía cumple 40 y da una fiestuqui en casa...»
«Mi cumple es en enero, guay, que siempre aprovecho las rebajas »

Nadie sonríe en el Metro
«Qué remedio... Toca compartir piso, colega.»
«¡Hay que joderse! Un curro de 40 horas semanales debería darte para vivir independiente, ¡joder!»
«Yo he pedido reducción de jornada. Pa’ cuidar de mi hijo 2 horas me costaba como 3 horas de sueldo. Es que salgo ganando currando menos»

Raul Paz - Carnaval

LABERINTOS DE REGRESO

2011-03-16T19:32:00.001+01:00

(Intercambiador de Plaza de Castilla)
(túneles)

LABERINTOS DE REGRESO

Cada vez que sobrevuelo el tiempo y el espacio
Hasta las cumbres de lo imposible
Sueño con volver a Madrid
Y entrar por la Puerta Grande
Con mi piel ahora desierta
De caricias inclinadas
Y mi boca ya sedienta de ti.

Llueve el ruido insolente,
Penetra mis laberintos
Atraviesa oídos sordos.
Llueve
Sobre la vida de los hombres
Sobre los hombres de la vida
Sobre chabolas de oro y marfil.
Llueve
Y contamina altas densidades.

Desoigo voces, aguas, esperas,
Abrazo el deseo de abrazarte
Deshago los bozales
De palabras que nunca diré.
Desato límites
Pasando a limpio garabatos de pasión

Del corazón a la libreta
De la libreta al corazón.

Calamaro - Mi Enfermedad

Entierro de la Sardina

2011-03-09T19:29:00.009+01:00

How many loved your moments of glad grace,
And loved your beauty with love false or true
But one man loved the pilgrim soul in you
and loved the sorrows of your changing face.
(From: W.B.Yeats - When You are Old)

Il Funerale della Sardina è una cerimonia ufficiale con la quale si chiude il Carnevale spagnolo e le correlative feste popolari. Coincide con il Mercoledì delle Ceneri, ed è il momento in cui si bruciano le ultime ore di libagione come fantocci intorpiditi. In cui ci si rammarica di dover tornare a tirare il freno che ci si era illusi di poter avere sciolto. Di vedere la passione e il vizio di nuovo come fonte di perdizione e non come umana debolezza a cui cedere. Il fuoco e la cenere come igiene della mente. Il funerale alla fine del quale si intravede il bagliore del giorno, ma di fronte al quale, con mesto incedere di Orfei, torniamo a indossare la maschera, separati da noi insieme ad altri insiemi.

Mañana de Carnaval

Tótem Hosen

2011-03-06T06:39:00.002+01:00

Igual que en la entrada anterior, en varias ocasiones los duendes madrileños te van dejando señales, sugiriendo que ellos sí saben como te sientes....

cuando estás...en vilo a este lado del silencio eterno...

Pajarita

2011-03-02T14:00:00.002+01:00

En nombre de todas aquellas madrugadas abruptas de morros, que no se deshace el nudo de la pajarita, y aprieta la garganta demasiado estrecho, con el destello de un dardo negro ardiendo apuntando al corazón.

En los oídos: The Loner

Dagli abissi

2011-02-26T16:05:00.002+01:00

versión en español

"Io vivo... eppure sono un morto, sono dentro un abisso;
ed odo, ivi sepolto, la vita che tra voi s'agita,
il suono della vita, ormai vano;
odo la voce mia che m'è nuova"
da: DE PROFUNDIS (Umberto Saba)

Jose Gutiérrez Solana
"Procesión de la muerte"

Tutto sta scorrendo, in quei versi che non saranno mai scritti.
Tutto giace scritto la' in fondo, in quello che, indipendentemente dalla mia volontà, mi trovo a pescare quando mi siedo in bìlico sul bordo dell'abisso del subcosciente e getto la lenza.
Quando vado per metafore (e anche quelle, vanno ricercate) e spesso mentre cerchi da una parte, se ne adagia una sulla tua spalla opposta, come una foglia congelata dalla brina in una fredda mattina nordica.
L'incontro con le ossessioni, i ri-sentimenti, le paure. Le scritte e le cancellature sul libro della creatività, il tuffo oscuro nell'esoterico, nel baratro dell'occultismo, il faccia a faccia con il mistero, il salto nella scomodità del genio, nei meandri incoscienti dell'ispirazione.
Allora, braccato dal tram del destino, ne seguo i binari sotto forma di sentieri brinati. Il teatro intorno è vivo di colori in dissolvenza, ma è ancora la luna appannata lo spotlight su questo pessimo attore silente, che quando parla non recita, ma balbetta inerme di fronte al pubblico.
Ed avanzo nel fango scuro che mi incolla i passi, la traiettoria dello sguardo aderisce alle curve di un promontorio che abbraccia il mare lontano. Sono macchia di colore, e le umane esigenze diventano un lontano rombo sincopato, di un aereo in volo oltre le nuvole dell'adesso.
La mimesi è ora completa, ed equivalgo a nulla.

R.E.M. - The Boy In The Well

Cocido Madrileño

2011-02-17T13:04:00.003+01:00

Si se trata de placeres de la vida, como la cocina, me gusta regodearme en ellos.

Ésta será por lo tanto una entrada prolija, bilingüe y algo grasienta.

En ocasión del comienzo de "La Ruta del Cocido Madrileño" (18 de febrero - 31 de marzo de 2011).

Además de hermosas palabras, encontraréis en el blog "De Madrid al Cielo" una hermosa Galería fotográfica de cocidos madrileños .

¡Que aproveche!

( Foto: Wikipedia )

Ingredientes para 4 personas
(pero yo hago a ojo de buen cubero):
- 250 g de garbanzos
- 300 g de morcillo de vaca
- ¼ de gallina
- 100 g de tocino (blanco o entreverado)
- 100 g de morcilla de cebolla
- 100 g de chorizo
- 100 g de punta de jamón
- 4 huesos de tuétano
- 1 Kg. de repollo
- 4 patatas
- 2 zanahorias
- 1 cebolla
- 1 nabo
- 1 diente de ajo, aceite de oliva
- 100 g de fideos para la sopa
- sal, pimienta roja, pimentón, azafrán
- tomate, guindilla

Para el "RELLENO"
- 2-3 huevos
- 100 g de pan rallado
- 2 dientes de ajo, perejil picado, aceite de oliva, mostaza, sal

Preparación
Después de haber puesto los garbanzos en remojo (en agua tibia, con una pizca de sal, y durante 12 horas), situamos en una olla grande y ancha, a ser posible de barro, todas las piezas de carne, tocino, tuétano y jamón, en cuanto se hayan acomodado, las cubrimos con agua y cocemos a fuego moderado hasta que hierva, tamizando la espuma que aflora con una espumadera.
Llegados a estas alturas los tradicionalistas indican que hay que cocinar a parte el chorizo y la morcilla, para no manchar el caldo... pero como a mí el caldo sucio me pierde, lo iremos echamos todo a la vez, tendiendo más bien a la "olla podrida" (o pot-pourri)---

Cuando la inspiración nos dé el visto bueno, añadimos los garbanzos. En cuanto la olla vuelva a hervir, es el turno de las verduras: zanahoria, cebolla y nabo en trozos grandes. A continuación, espolvoreamos con una de azafrán y otra de pimentón.
Sigue la cocción, obviamente a fuego lento al estilo "llama de una vela", durante tres horas o más si es posible... la olla a medio tapar.

El crisol, y la clave, están en los garbanzos: si no se vuelven tiernos, aún no ha llegado el momento de volver en acción. Relajémosnos con una buena copa de vino blanco, fresco y embriagador, acompañando la espera con un triangulito de queso manchego y dos picos... Los más gourmet, a estas alturas, pondrán un J.J. Cale en el tocadiscos, y con las manos pringadas acariciarán el pecho de su pareja (que voluptuosa se dejará hacer). Quienes están desprovistos de pareja, tendrán que confiar en su propia fantasía.

Sólo hacia el final, recompuestas las hormonas, re-dimensionadas hinchazones y humedades y re-colocado el vino sobrante en la nevera, añadimos las patatas, peladas (que yo prefiero en trozos gordos). Sólo ahora sazonamos con sal, si es preciso.

Mientras tanto, a parte, hemos aliñado la espera hirviendo el repollo en trozos durante media hora aproximadamente. Escurrido y rebozado en la sartén con ajo y aceite.

Para el relleno: Batimos los huevos y los amasamos con el pan rallado, ajo, perejil, pizca de sal y una idea de pimienta roja. Lo amalgamamos todo en croquetitas compactas, agregando una lengua de mostaza, y las freimos en aceite abundante y tórrido.

Degustación.

El Cocido Madrileño hay que saborearlo siguiendo un ritual riguroso y casi litúrgico. Primero la sopa de fideos, después los garbanzos y la verdura, y por ende la "pringa'"... El silencio no es obligatorio, los gemidos de placer se agradecen.

==========================================
Degustazione del Cocido Madrileño

Va assaporato secondo un rituale rigoroso e quasi liturgico. Il silenzio non é obbligatorio, i mugolii di piacere sono graditi.

Anteprima: Nel brodo caldo, diamo una ripassata al "rinforzo"

Per prima cosa, poi, si serve il brodo di fideos (cotti nel brodo caldo per 5 minuti circa).

Dopo vengono i ceci con le verdure, scortati dal rinforzo e -piccolo vezzo-, una salsina stretta stretta di pomodoro piccante. Se da' fastidio, si puó mettere da parte la cipolla (io la mangio... senza fiatare)

Infine, la "pringá": il "pasticcio"... Si prende da un vassoio dove avremo adagiato tutte le carni un pezzettino di ogni cosa: di carne, di salume, di lardo... quello che capita... anche l'osso, e lo si fa a pezzettini minuscoli, con minuzia e pazienza. Poi lo si spalma su delle fettine di pane tostato, o lo si mangia cosí com'é, lasciando che il palato si inebri della fusione di sapori.

Il piatto é delizioso e squisitamente autunno/invernale, di quando il cielo grigio istiga a restare in casa fra grovigli di lenzuola, ma il brodo di fideos per riprendersi da una sbronza vi posso assicurare che va bene in ogni stagione. La cosa piú buona del cocido madrileño viene il giorno dopo, quando si é placata la passione dei sensi svegliata da tanta goduriosa proteina e tanto sapore. Degli avanzi la cosa piú semplice e farne crocchette, squisito aperitivo da gustare con birra gelata... ma le opzioni sono multiple e svariate.

Il vino da abbinare é ovviamente un tinto iberico, un Ribera del Duero, o anche un tosto Valdepeñas, un Estola manchego, un Marqués de Cáceres, e chi piú ne ha, piú ne beva.
A Madrid, oltre ai ristoranti di cui alla "Ruta Del Cocido", ci sono un paio di "miei" locali "fitusi" che ogni lunedí hanno il cocido come specialitá della casa. Se riesci a finire tutto quello che ti portano, oltre a non fartelo pagare, ti regalano due biglietti aerei per le Canarie. Ovviamente, a memoria d'uomo, nessuno é mai riuscito nell'impresa...

...Entremedias...

2011-02-10T09:15:00.010+01:00

Ineluctablemente, en Madrid aumentan las poluciones diurnas y a la vez disminuyen las nocturnas. Esa contaminación diuturna y persistente en forma de capa de polvo gris sobre nuestras cabezas, de la que nos hacen acordar periodicamente (usualmente, al aproximarse de una campaña electoral), que no consigue sacarnos del coche, ni del paro, ni (por lo contrario) de la "suerte" de trabajar a cuarenta kilómetros de donde (sobre)vivimos, se nos vuelve inversamente proporcional al volumen de las fantasías oníricas.

Paradojicamente, ese Madrid alérgico sumido en la deuda, alicaído por la crisis, sin tiempos muertos para los moribundos, víctima del "afán recaudatorio", esa ciudad ya sin tabaco en los bares (a fumar en la calle y calladitos, que hay multas para el ruido) y casi sin descargas de la red, con ese verde artificial cada vez menos verde y más artificial, ese pueblo de vecinos distantes, desarrolla su identidad antigua y futura debajo de la piel. Curtida por las pesquisas, aniquilada por las prohibiciones, acosada por el desamparo, Madrid encuentra su camino subterráneo, su cauce de río invisible, su frasco de linfa inagotable.
Por más que cierren los centros sociales (ésos donde siempre te sorprende la magia de un encuentro inesperado).
Por más que liguemos con Grindr y nos acostemos cada noche con una pareja distinta (prodigios de llevarse el I-pad a la cama).
Por más que lo entierren, descalifiquen, que lo arañen y lo desvirtúen, que lo acosen y lo despersonalicen...

Madrid seguirá avituallando su historia bajo su caparazón, multiétnico y poliforme, líquido y morfomutante, y seguirá ignorando que no se puede escupir en el suelo, mear en los callejones, cantarle a la luna. Lo atravesaremos reptando bajo superficie, practicando cuando menos nuestro deporte favorito: colarse en el Metro. Seguiremos, adelante, sin ton pero con son.

Muros

2011-02-07T07:04:00.006+01:00

Época de callejones sin salida, un tiempo en el que todos los caminos terminaban chocando contra un muro, tiempos en que con vergüenza se pedían dos medias raciones de felicidad, en los que el día era algo más barato que un supermercado, algo más caro que un desvelo. Era una era, era una hera, de épica y poética, era la era de estar sentados y hablarle a los árboles...

Y mientras las horas se pasaban mirando las musarañas, había amigos que se morían por saltar esos muros, y soldados que disparaban para proteger esos muros, y agujeros de balazos en el suelo, y sangre derramada por los coladeros.

A lo mejor el sentido de todo esto no es superar ese obstáculo sino estrellarse contra ello. O quedarse aquí, esperando que el pasado pase y se rebobine, que tampoco se está muy mal.

FEBRERO

2011-02-01T08:00:00.016+01:00

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит

Fevrale dostat chernil i plakat,
Pisat O Fevrale navsnryd,
Poka grohochushaya slyakot
Vesnoyu charnoyu gorit

Febrero, consigue tinta y llora,
Escribe de Febrero en sollozos,
Mientras el cieno rugiendo
arde en la primavera de fuego negro

Boris Pasternak
(traducción casera)

Otra cerveza, por favor

2011-01-23T22:06:00.001+01:00

PICCOLA GUIDA
I formati di birra di Madrid
(in ordine crescente):

caña
l'unitá di misura della birra madrileña e del costo della vita (vedi foto)

tubo
in bicchiere stretto e lungo

doble
il doppio di una caña, a forma di coppa

jarrita
boccale piccolo (0,2 L)

jarra
boccale (0,4 L)

mini
qui le opinioni divergono, c'è qualche esagerato che dice che il bicchierone contenga un litro, in realtá é molto meno. L'unica cosa che mette tutti d'accordo è l'ironia.

Per le birre in bottiglia, le misure sono:
botellín o "quinto" (0,25 l)
tercio (0,33)
litrona (1 litro)

Con la consumazione di una birra (a volte mischiata con gazzosa o limonata - clara, clara de limón), o di un vino, un vermut, un refresco, nel bar autentico di Madrid servono anche una tapa, ossia uno stuzzichino, che puó consistere in tutto, basta che sia anche lontanamente commestibile. Non sto a fare l'elenco se no non ne usciamo piú. Ti senti un madrileño integrato il giorno in cui ti fanno notare che ti sei incazzato perché non ti hanno servito nulla con la caña.
Se si é in gruppo o si ha piú fame, si puó ordinare una ración, cioè un piatto o porzione piú grande. Se poi si vuole pranzare c'è direttamente il plato combinado, o direttamente il menú (primo, secondo, contorno, bevanda, pane, caffé o dessert, attualmente i più economici ma decenti vanno dai 9 ai 12 euro a persona).
Succede spesso peró che de tapa en tapa, de ración en ración, e nel frattempo con 4-5 birre, la fame uno se l'è giá tolta....

...esta noche no me acuesto, que vengo de borrachera...

...y besos con buen sabor de boca"...

Ictioterapia

2011-01-13T13:53:00.002+01:00

También en Madrid, desde hace algún tiempo, es prerrogativa de los centros de estética y salud más exclusivos ofrecer los tratamientos de belleza más chic y fashion. Ya no saben que inventarse, se esmeran en fantasías:

Mesoterapia (sentarse en la mesa de un mesón y ayunar)
Misoterapia (en caso de no haberse resitido en el caso anterior: arrepentirse)
Velasmooth (juegos eróticos con cera)
Presoterapia (dos meses de carcel a pan y agua)
Electroestimulación (con el irrepetible programa Dead Man Walking)
Fotorejuvenecimiento (modelo Dorian Gray)

Pero ésta es la novedad del momento: pedicura con peces.

Vale, hay que sumergir los pies en una piscina llena de "Garra Rufa", peces de origen turco, cuyo alimento favorito son los tejidos muertos y las impurezas epidérmicas. Así - según parece - estos animalitos ayudan a regenerar las células, curar heridas y durezas, y también algunas enfermedades de la piel.

Y lo mejor de todo: el sushi que te sirven en el restaurante anexo...
Para los casos más graves, habrá también sesiones con pirañas...

No se recomienda intentar esto en casa y mucho menos... con los peces del estanque del Retiro...

Un'altra Cavalcata(Epifanìe di Madrid)

2011-01-05T07:00:00.015+01:00

Probabilmente domani molte strade di Madrid si sveglieranno così.
E così resteranno per un po', soprattutto dopo i tagli al bilancio municipale destinato alla nettezza urbana.
Finchè si riempiono i marciapiedi di foglie secche, la cosa è anche romantica: vedremo quando inizieranno i ratti e le zecche.

Ma i tagli non riguardano le rinnovate epifanìe.
In Spagna, né babbi natali nè befane. La vera venerazione dei bimbi è per i RE MAGI.

Sono loro che portano i doni (o il carbone) la notte tra il 5 e il 6 gennaio.
È a loro che i bambini, fin da novembre, scrivono in una letterina i loro desideri, e la cosa - in ambito istituzionale - viene presa MOLTO sul serio. Scuola, famiglia, politica, economia e commercio (ovviamente), e mezzi di informazione. Se ne parla come di una cosa seria.

Per propiziare la benevolenza dei re, i bimbi, prima di andare a dormire la notte del 5, lasciano in giro per casa biscotti, dolci, cereali e dei bicchieri di latte, per rifocillare sia le loro maestà che i reali cammelli (o dromedari).

I re magi, poi, non è che arrivano come quelli della foto....
Arrivano DAVVERO!
In ogni luogo, dalla metropoli al paesino, in modo sfarzoso o modesto, si organizzano "las cabalgatas", ovvero delle sfilate in cui i Magi, su delle carrozze (o a piedi), arrivano in città e distribuiscono doni, caramelle e messaggi di pace. E incontrano i più piccoli, ognuno dei quali ha il "suo" re preferito (molto quotato Baltasar, il moro).

Poi, tutti di corsa a casa a mangiare il roscón de reyes: una ciambella dolce farcita di panna e canditi, tipica di questo giorno, che nasconde, all'interno dell'impasto, una fava e un piccolo giocattolino (si mangia affettandola tutti insieme, chi trova nella sua fetta la fava gli tocca pagare il prossimo roscón, chi trova il regalo invece sarà fortunato).

A Madrid, ovviamente, di sfilate ce ne sono diverse, a seconda dei quartieri: tutte in pompa più o meno magna. I bambini più selvaggi scatenano le guerre per chi raccoglie più caramelle lanciate dai carri. I più organizzati escono con sacchetti o con l'ombrello, ma girato al contrario, per raccattare i dolci spioventi.

Vedere per credere.

P.S. : ==2011==

Carta a La Reina Maga(*)

2010-12-31T14:27:00.001+01:00

Coge y envuelve
para regalárselo al año pasado
el torrente deleznable y espeluznante
que fue depositando detritos.
Las cornucopias de fruta, podridas por dentro
el veneno amargo de nísperos ásperos
la animadversión fronteriza
los taladros de la cordura
las entrevistas desangradas con el pánico
los dolores sin tregua.
Que se pase rápido el tiempo de la égida.
De la diáspora de los amigos.
Coge el arrullo de la noche
los mares diezmados del sosiego
y los malos sabores.
Y llévatelos.
A mí, no me traigas nada.
Pero déjame la luz:
del neón que realza mis canas
del sol vespertino de Madrid
y de unos labios con sabor a oporto.

===============
(*)La que acompaña a los otros tres y que nadie ve.

Collezione Autunno/Inverno

2010-12-22T15:45:00.001+01:00

MADRID
(Collezione Autunno/Inverno - 2010)

Muza - Cambio de Estación

360 grados

2010-12-17T07:58:00.005+01:00

Si a las palabras "toda la noche en la calle",
sólo pensamos en esta canción.

Asociaciones como Caritas, entre otras, declaran perentoriamente el reto de que antes de 2015 no haya más indigentes viviendo en las calles de Madrid (censados, son unos 1800 los que pasarán estas navidades sin hogar).
El silencio de las "autoridades" al respecto no matiza si es porque se espera ponerles en condiciones de (man)tener un hogar, si piensan envenenarlos masivamente, deportarlos al campo o largarlos donde nadie los vea, o si es que esperan que los inviernos sean cada vez más fríos en los próximos cinco años...

Lo malo es que esto pinta a que nos vamos a multiplicar...
A ver si se les van a estropear las cuentas.
Por si las moscas, yo acabo de otear un rincón resguardado y tranquilo, pero ni de coña voy a decir donde está: espero que siga libre para cuando lo necesite.

No hay crisis. La crisis no existe.
¿Dónde está la crisis si mi trabajo ahora lo hace un chino, un polaco, un rumano?
¿Dónde está la crisis si las empresas encuentran esclavos más baratos y se van?
¿Dónde está, la crisis?
Si cierra una empresa aquí y abre otra en Chile, en China, en Marruecos...
La cuenta está igualada.
¿Dónde está la crisis si Irlanda más que recibirlo, paga el rescate?
Si cede al chantaje y traslada sus empresas a Suiza?
¿Dónde está el "libre mercado" si algunos reciben subvenciones públicas y otros no?

"Hay que dar un giro a 360º" - dice el ejecutivo trajeado mirando distraído la pantalla con las noticias (Sin que nadie le objete "Idiota, si damos un giro a 360º, ¡seguiremos en la misma dirección!"...)
En qué manos estamos... Ya me dirás tú.
¡Et Voilà! La pirueta del ejecutivo...
La esencia del cambiarlo todo para que todo permanezca igual.

¡Cómo nos gustaba salir de copas, de manga corta en pleno invierno con la ventana abierta y la calefacción a tope, sin querer saber que se desataban guerras, epidemias y hambre en otra parte del planeta para sostener nuestro nivelón de vida!
No hay crisis. Sólo fragilidad de un sistema de vida.
No hay crisis: sólo especulación.
Perpetrada por gentuza que - como decía aquél - "hace el maricón con el culo de los demás".

ASA - 360 degrees

¡Despierta, coño!

2010-12-10T19:20:00.003+01:00

Las que estandarizan sus cuerpos y actitudes según modelos (y moldes) masculinos, y encima (se) dicen que no lo hacen para complacer al macho, sino para sentirse a gusto consigo mismas, son como aquellas que declaran convencidas que llevan el burqa porque quieren.

Cada "cultura" tiraniza, y esclaviza, a su manera...

Carmen Paris - De muy buen ver

Autunno, due anni dopo, fine della corsa

2010-12-06T18:30:00.005+01:00

"Morire...
...è come scendere da un treno che prosegue la corsa
e salire su un altro, al volo". (*)

Tomás Bican, Puente de Carlos-Praga
(expo "Miradas de Europa" - Círculo de Bellas Artes)
(Madrid - Noviembre 2010)

Ci sono vittorie che non si ha voglia di festeggiare, traguardi varcati dopo essersi già arresi in notti di tosse e percosse che non fanno dormire, ci sono alibi che lasciano l'oscurità al buio, ci sono marciapiedi umidi e piedi marci, immobili davanti a semafori verdi.
Ci sono i vuoti fra le colonne doriche dell'anima, che disegnano gli spazi, che suturano brecce su muri che sudano rimproveri, ci sono colpi di sensi, sensi di colpa di colpo.
C'è fuori il mondo che sprofonda nell'avarizia dei propri debiti, e dentro il mondo che prorompe nella condanna dei propri limiti-
Ci sono le scorie, con cui bisogna pur fare i conti.
E bugie raccontate con le lacrime agli occhi, impossibili da smentire.
Bocche bugiarde di tristi denti sorridenti, violenti, sconfitti, perdenti, tagliole stridenti.
C'è quella vena che pulsa sotto la pelle allegra, ci sono figure scomposte, telluriche, deposte, fagocitate, la collera del colera, la collera dei malintesi ormonali, canzoni scolorite e freddi ritardi.

Susana Seivane -- Maruxa

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(*)
Questa avevo sognato che era di John Lennon.
Se non è vero, allora l'ho inventata io.

La búsqueda de la felicidad

2010-11-30T14:51:00.004+01:00

Escenario: un vagón abarrotado del Metro de Madrid
Protagonista: chica de aparentes 18-19 años.
Mediados de Noviembre 2010.

La chica está claramente camino de la Universidad. La delata la carpeta portafolios que todos los estudiantes universitarios llevan debajo del brazo. Ni un detalle de su atuendo está escogido al azar: perfecto el peinado liso y reluciente del cabello corvino, impecable el leve maquillaje, armónico el conjunto de ropa-bolso-pintalabios- esmalte de uñas-botas. La chica bien podría ser una modelo recién salida de una revista.
Está leyendo "La búsqueda de la felicidad", el libro de Eduardo Punset.

Grazna la megafonía. Próxima estación: Ciudad Universitaria.
"Oye: ¡se te ha caído ésto del li.....!"
Nada, las puertas se cierran, la chica no se entera.
El tren arranca.
Es el recorte de la hoja de un cuaderno, el marcapáginas que se le ha deslizado entre las hojas del libro. Lo leo. Es una lista.

18/11

Dormir mucho
llamar Juan
Estudiar "un poquito"
probar vestido de nochevieja y complementos
pensar en un bolso
buscar viajes
...

________________________________________________

...(segunda parte)...

- "¡María Joséeeeeee! ¿Vienes a cenar, que ya 'stá listo?"
(Esta niña...Me estudia demasiado)....

- "María José... Marijoooooseeeeee...."

(. . . )

- "¡Voy, mamá!"
(un bolso un bolso un bolso un bolso un bolso un bolso....)

Justicia Cié(na)ga

2010-11-25T11:03:00.002+01:00

Retomo el hilo dejado suelto hace unas semanas en el post "Hoy dice el periódico"...
Hoy es el "Día Internacional Contra la Violencia Machista", y por ello en estos días también las páginas de los medios de comunicación están plagadas de historias y entrevistas a mujeres víctimas de violencia machista (por si la palabra "violencia" de por sí no fuera suficiente), anuncios escabrosos de teléfonos de atención a la mujer maltratada, y - por otro lado - ejemplares de homínidos con un ano justo debajo de la nariz, de cerebro podrido y asfixiado, ya que estrangulados por su propio falo...
Si creéis real la realidad tal como la pintan hoy, podéis de mi parte iros todos a tomar por fútbol...

¿Seguís aquí?
Entonces escuchad estas historias, que se ve que no son lo suficientemente patéticas para vender papeles. Van dedicadas a todos los hombres inteligentes, respetuosos, cultos, sensibles, volcados, tiernos, educados, reservados que aman y apoyan a hombres y mujeres, de los que el mundo está repleto. Y a esos cientos de silenciosos, víctimas directas de malos tratos psicológicos e indirectas de campañas sociales contrarias.

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Philip conoció a Victoria en una fiesta de amigos comunes, al año de mudarse a Madrid desde Estados Unidos.
Se gustaron y pronto empezaron una relación, de la que nació un hijo. Victoria a su vez también tenía un hijo, de una relación anterior. Philip, durante cinco años se ha volcado casi exclusivamente en la crianza de ambos niños, a los que quiere - sin diferencias - como loco. Cinco años en los que Victoria se ha volcado en su carrera, centrada en la prioridad de no perder oportunidades laborales (en tiempos de crisis y siendo mujer, como si fuera ella la única que trabaja en este país). Entre dichas oportunidades, antes y después de que la relación comenzara a ir mal, estaba también la de liarse con su jefe a destajo, pero esto ni para Philip ni para esta historia viene a cuento.
Philip siempre se decía que sacrificaba su propia vida "para sus hijos", con los que "forma una piña", y no le importaba ser relegado al rol de "canguro sin ambición", más que de padre, por la que se iba convirtiendo poco a poco en su ex pareja.

Y cuando por fin tomó las riendas de su vida y decidió cortar una relación ya acabada, no se esperaba lo que le iba a pasar.

Sí, estaba claro que la ley española, administrada por mujeres españolas, iba a privilegiar a la mujer española, y jamás al hombre extranjero. Tanto en términos económicos como en los de custodia de los hijos. Flaco favor le ha hecho la justicia a los niños, flaco favor a su madre que ahora tiene este agobio añadido.
Pero a Philip no le cabe en la cabeza que, según las medidas establecidas en la sentencia del tribunal de menores, se le prohibe volver a ver al que no es su hijo biológico. Sólo tiene derecho de visita, el más amplio que quepa esperarse, a su propio hijo. Además, no entiende que a los dos hermanos se les obligue a separarse para ver cada uno a su papá y a estar juntos sólo cuando está mamá. No entiende que a un niño se le quite así de repente el que fue durante toda su infancia su mayor punto de referencia.

"No consigo acostumbrarme" - dice mientras dos lágrimas sutiles le surcan los pómulos.

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Obtenida la sacral y monumental "guarda y custodia", la mujer de Pablo se fue a vivir con su nueva pareja y las dos hijas (de 8 y 2 años) a otra ciudad, a 120 kms. de la de Pablo, que tiene derecho a ver a sus hijas uno de cada dos fines de semana.
Sábado y Domingo. Con una peculiaridad.
Debido a la edad y a la "vinculación psicoafectiva estrecha y undímbrica" (que no significa un carajo, no existe la palabra, pero queda bonito ¿a qué sí?) que tiene con la madre, a la menor de las dos niñas no se le permite dormir en casa del padre. Sólo a la más pequeña.
Según estos simpáticos Shreks de la justicia, Pablo debería ir el sábado por la mañana, recogerlas en el portal de la madre, llevarlas a su casa, por la noche cenar con ellas, volver a la ciudad de la madre dejando a la peque, y eligiendo entre acostar a la mayor o llevarla consigo ida y vuelta en el coche. El domingo, más de lo mismo, dejando esta vez las dos en casa de la madre.

La paradoja. Con suerte, todo queda relegado a la civilización, al sentido común y al mutuo acuerdo de los progenitores. Si no, el sistema engendra estos oprobios: y lo llaman "divorcio express", no "divorcio low cost".

Madredeus-Coisas Pequenas

Desolador Paisaje

2010-11-23T16:16:00.004+01:00

El barrio en donde habito
no es ninguna pradera.
Desolado paisaje
de antenas y de cables...

Si quieres encontrarme
Ya sabes donde estoy
Vivo...
(J. Sabina)

Abandonando Madrid(una historia vagamunda)

2010-11-16T13:05:00.004+01:00

No es más cobarde ni más heroico
Ni el que se queda ni el que se va...
(Anónima Graffiti)

- Estación del Norte -

El silencio habitado por suaves matices sonoros: su gatita blanca ronronea en su regazo, una gota de la reciente lluvia se desliza lenta por uno de sus rizos rubios. Aromas a mate. Colores mate. Redobla a lo lejos, desde el fondo del valle, la campana de la iglesia de San Martín. El reloj de madera marca pasos del corazón con su tic-tac impasible. Crepitan en la chimenea unas ramas secas, unas hojas de helecho y un par de piñas.
Relinchan las yeguas y ya no braman las excavadoras, risas de niños y ritmo acompasado en lugar de bocinazos y prisas.
Thomas dejó el estrés de Madrid a sus espaldas y se fue p’al monte-

Pintor, escritor, escultor, naturista, anacoreta, ermitaño, vegetariano, hoy vive en una cabaña sin agua corriente, ni electricidad, y su único sustento son los productos orgánicos de su huerta que él mismo cultiva. Algunos lo tachan de loco, otros defienden su obra y sus convicciones. Él lo único que pretende es vivir a su manera, en paz con el entorno que ha elegido, y continuar creando su obra... Pinta sobre las rocas de la vertiente sur, adora el mar allende las montañas, el viento y el aire libre, el único abrigo que tiene son su barba descuidada y su taparrabos.

Cultiva su huerta y ama a la tierra, a su compañera, a este pequeño trozo de mundo que él eligió como su familia. Preocupaciones y tareas no le faltan, pero tampoco le falta de comer, y a la hora de acostarse nunca se lleva a la cama los agobios del día.

Hemos subido a verlo. Encuentro a Thomas mientras escribe y pinta en una mesa de madera de enebro. Su poesía es la valla que delimita el paisaje, las acuarelas su barricada.
Raras veces se acuerda de “lo de antes”, pero visto así, a ojo de buen cubero, podríamos decir que la alarma del móvil, las colas del INEM, las humillaciones en el banco, los clientes insatisfechos, las pegas burocráticas, la búsqueda de una plaza de garaje más barata, la desparasitación del chiuwawa, las prometidas ventajas de la Tarjeta Premium, el plazo que caduca, el mosqueo por la camisa sin planchar, el martirio de la enésima reunión anodina plagando las hojas de la agenda.... son el recuerdo del cuento de otra vida que algún antepasado le dejó en herencia.

Thomas cerró las puertas de una estación a sus espaldas, emprendió un viaje transbordador y dejó todo eso muchos kilómetros y raíles y años atrás, para asentarse, quedarse, estar, amar el entorno natural y formar parte de él.

Con las manos embadurnadas de lodo, se lía un pitillo. Aparta la gatita y se incorpora para salir, cogiendo de paso un taburete. Afuera, sentado, ordeñando su cabra, levanta la mirada para seguir las evoluciones de una cigüeña entre nubes de espuma.

“Hay que arreglar los peldaños de esa escalera, o algún día alguien se va a caer” – me dice, mientras la tarde se deshace y se aleja un poco más, río abajo.

Juan Perro - Cozumel

Puentes(un amanecer de cenizas)

2010-11-08T07:00:00.003+01:00

Madrid - Viaducto de Segovia(*)

PUENTES (un amanecer de cenizas)

Cruzó mi camino puentes que unían amaneceres
Bóvedas de diablos y vigías a lomos de asno
Puentes de guardia sobre ríos y bautismos
Puentes de cenizas, de desconsuelo
De niños y canicas, de niñas con granos.

Tuvo puentes de esperas entregadas al azar
cielos arrojando saetas y ecos desteñidos
Puentes de tránsito, fronteras del desencuentro
Aduanas de brazos que no abarcaban abrazos
Donde digo ausencia decid destino.

Puentes de en medio, de citas medievales
de amantes, de ángeles con los pies rotos
Cuadriculados diques de adoquines
Tercos milicianos del desamor, ejecutando idilios:
¡Carguen! ¡Apunten! ¡Hielo!

Puentes de Venecia,
pétalos de tulipán arrastrados por el viento.
Puentes de Londres, en los que nunca pasaba nada
Puentes de Madison County,
Y necios querer que fuera cuando ya era tarde.

Puentes que se derrumbaron
Bajo el peso de la realidad
Puentes de arena hundidos en olvido
Puentes levadizos y fosos oscuros
A golpes de lágrimas y remordimientos.

Puentes, viaducto de sueños disueltos
Orillas y despertares sellados por un beso
Puentes camino de vuelta del Olimpo
Puentes de cuenta atrás, de saltos suicidas,
Y una vereda, obstinada, por delante.

My Immortal - Evanescence

=========
(*) Tristemente famoso: históricamente, fue última meta preferida de los suicidas, madrileños y forasteros. Desde 1998, una valla de plexiglas instalada trata de evitar los saltos al vacío. [ link ]

Chinchetas en un mapa

2010-10-30T00:01:00.003+02:00

“Yo que me iba tras la gloria de Cervantes
Héteme aquí, tras la Glorieta de Quevedo”.

(Javier Krahe - "Gracias, tabaco")

Miguel Ángel llevaba esculpida en los ladrillos de su destino la eterna búsqueda de la geometría sentimental perfecta.

Vivía su temprana independencia afinando emociones, experimentando sentimientos. Necesitaba conquistar, y seducir haciéndolo. Y era fiel, a su manera: sobre todo, fiel a este principio, hasta el final.
Tenía de abrigo a muchos amantes, azafates de vuelos pindáricos que le acompañaban en rápidos pasajes, como complemento ocasional: como una funda nueva para su violín o un protector limpio para el frío de su colchón. Por cada uno de ellos, había una chincheta apuntada en algún punto del plano de Madrid pegado a la pared de su cocina, en su piso de Argüelles.
Dominaba, arrasaba, y aunque a veces se entregaba y se dejaba llevar, nunca soltaba del todo las riendas, ni siquiera para regodearse en sus orgasmos.

Hasta que encontró a Alex. Chincheta morada sobre Avenida Concha Espina, esquina Príncipe de Vergara. Pero aquello era diferente. Quienes conocían a Miguel Ángel, decían que se había enamorado. Y alababan sorprendidos esa improvisa y duradera estabilidad. Él siempre negaba con la cabeza, y para corroborarlo, de vez en cuando se seguía enrollando con otros, sintiendo que así no traicionaba demasiado ni a su pareja ni a su propia libertad. Lo que sí acabó también enrollado, en el trastero, fue el mapa de las chinchetas.

Todo aquel “auto y hétero-control”, sin embargo, no le sirvió de ningún consuelo el día en que Alex, tras tres años de relación turbulenta, le dejó tirado, más viejo y más miope, en esa estación de Metro donde hasta entonces solían darse cita al salir del trabajo. Allí mismo: donde siempre quedaban, y se veían a lo lejos, ya que ambos medían casi dos metros y sus cabezas asomaban por encima de todas las demás.

Entonces, la última chincheta se tiñó de sangre, el papel alrededor rezumó amargura, y los cristales de sus gafas se empañaron para siempre de lluvia.

Esta tarde Miguel Ángel está sentado a solas en una mesita del Café Comercial, a escasos metros de aquella parada en la que su mundo se paró: no se atreve a dirigir más de dos pasos hacia allá. Así que remueve con una cucharilla silenciosa los dos sobres de azúcar que ha echado en el café, sin pensar por un momento en esos impertinentes kilos de más. De su derrumbe, por lo menos, sus compañeros del banco no se han percatado lo más mínimo.

Y mientras tampoco él se percata del ojo que le guiña el camarero, comparte soledad consigo mismo, rebobina la película de su vida, y todo le parece un inventario anodino de carreras sin meta sobre un mapamundi blanco.

Tears and Rain - James Blunt

Gótico español

2010-10-22T13:25:00.010+02:00

Es decir: porqué quieren que nos jubilemos más tarde....

Son ésos: los que miraban pasar los muertos ...

♫ Daniel Melingo - Ecco il Mondo ♪

Cuando te dedicaban un árbol

2010-10-15T15:51:00.001+02:00

"Hay tres cosas que cada persona debería hacer durante su vida:
plantar un árbol, tener un hijo y escribir un libro"
(atribuida a José Martí)

La iniciativa en su día fue muy poética. Romántica, diría más bien.
Hubo una fugaz temporada en que el ayuntamiento plantaba en las aceras un árbol por cada bebé nacido en Madrid.
Una placa con nombre, apellidos y fecha de nacimiento/plantación puesta a sus pies inmortalizaba el evento.
Otros ayuntamientos lo siguen haciendo hoy en día.

El tiempo, sin embargo, se encarga de hacer sus estragos, y no vale tratar de acabar con él antes de que él acabe con nosotros.
De esos árboles y de esas placas, 20 años después, muy poco queda en las aceras madrileñas. Pero de vez en cuando, todavía se pueden encontrar, generalmente en muy mal estado de conservación. Las campañas de reforestación han migrado a otros lares.
Por no hablar de esos niños: ¿cuántos se habrán convertido, ahora, en hombres y mujeres post-adolescentes sin marchitarse? ¿Cuántos saben qué tienen o han tenido un árbol de la ciudad a ellos dedicado?

Mago de Oz - La Ciudad de los árboles

Como Un Perro Mojado

2010-10-09T09:36:00.003+02:00

"Amor de amigos. La elipse del arco iris antes de desaparecer detrás de una cortina de nubes" (*)

Hay días que te sientes...

Que por muchos agujeros que consigas abrir en la pared de papel, tú mismo eres el Aire que falta en tu casa.
Hay días que no te sientes...
Que miras de reojo, en el trastero, esas cajas de cartón, residuos sin abrir de la última mudanza.

El recuerdo de tus mejores amigos, presa de una distancia incomprensible, como un arabesque mudéjar tatuado en el pecho. Como una procesión de fuegos fatuos con capirote de agua y paleta de colores. Como los palos de lluvia enfermos de sequía que la vida te ha legado.

Y hay días que la certeza de que algo ha cambiado amanece en tu cocina y te recibe con el café ya puesto.

Yael Naïm - New Soul

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(*) Anita Nair - "El vagón de las mujeres".
(traducción: Manu Berástegui)

Cáustica Acústica

2010-10-04T11:21:00.010+02:00

Comprar un niño en el mercado ilegal, y revenderlo a alguna pareja estéril con menos escrúpulos que yo... pero me acaban de decir que tras la subida del IVA ése ya no es un negocio rentable, y me han aconsejado invertir en partidas de hipocresía (cuyos valores siempre redondean al alza)...

Descuartizar al abuelo y esconder los pedazos del fiambre en el sótano... pero la mierda de pensión que cobra no me cubre ni los gastos de electricidad del congelador.

Judas Priest - Breaking The Law

La Voz de los Muertos...

2010-09-28T17:17:00.004+02:00

... de una España estirada, explotada y ya inútil, como un condón usado.

... de una España que no sólo conoce de triunfos deportivos para volcarse en la calle, por más o menos efímero y evanescente que sea el motivo y poco realista el objetivo.

http://www.huelgageneral.net

... y, pasados diez minutos, el entierro terminó...
(Ricardo Perpén)

Hoy dice el periódico

2010-09-20T16:42:00.017+02:00

Aviso: es una entrada "parcial".

Hoy dice el periódico que según una encuesta el 25% de las mujeres españolas está insatisfecha con su nivel de vida. Una de cada cuatro mujeres sufre por la imposibilidad de compaginar el trabajo con la vida familiar. Una de cada cuatro mujeres, en este País, quisiera un sueldo más digno. Porque gana menos que un hombre desempeñando el mismo puesto. Una de cuatro, se siente discriminada, infravalorada, hace un trabajo que no le gusta por necesidad, desearía poder estar más tiempo con los hijos, tener más tiempo para sí, para cuidarse, menos estrés, y más tiempo para cultivar un "hobby"...

Una de cada cuatro mujeres...

A continuación, página de sucesos... el enésimo caso de violencia de género (o degenerada). Otro bruto gordo, machista, peludo y animal machacando a la víctima en el seno de las paredes domésticas.

¡A la mierda!... Seguro que también uno de cada cuatro hombres (o más), y no sólo en España, quisiera un sueldo menos indecente, más tiempo para sí, más consideración, más satisfacciones... una vida más llevadera. Pero eso no es noticia.

Tampoco es noticia que un hombre quiera estar más tiempo con sus hijos y no pueda. Y que quién se lo impide no sólo es el trabajo, el estrés, el partido de padel... sino juzgados compuestos por mujeres españolas estresadas y sin tiempo libre, juezas solteras y menopáusicas asesoradas por gabinetes psicosociales de psicólogas españolas que llevan seis meses sin comprarse un sujetador, fiscales que miden y dividen el tiempo con balanzas de precisión, eso sí para que prime el interés de los menores. Y se llenan la boca de palabras feas como "guarda", "pernocta", sin siquiera disimular que "perra no muerde perra", sin siquiera dejarles hablar a ellos ("total siempre dicen lo mismo"), y sin siquiera darse cuenta que dejando al niño al cuidado exclusivo de las madres no defienden a su símil la mujer española.

Antes bien, volverán más insatisfecho a más de un 25% que no sabe como compaginar la maternidad con la vida laboral y lo más probable es que que se gaste en niñeras insatisfechas por no haber encontrado otro trabajo el cheque mensual que se le otogó adrede. Eso sin hablar de régimenes gananciales.

Quién se lo impide son también normas primitivas, aplicadas acrítica y apodícticamente por manipuladoras del derecho, que ocupan con indiferencia ganglios basales y básicos del sistema social. Instancias humanas defendidas a veces por letradas aburridas y superficiales, también descontentas ya que quisieran ocuparse de otros temas jurídicos más apasionados, y campañas de prensa como la anterior, con mensajes distorsionados al gusto de la moda de hoy, de sentido unilateral y sin desvíos.

No son noticia, también porque a esta manifestación, ayer, acudieron 50 personas... Igual eran más, tal vez era el domingo impar que le tocaba al papá estar con los hijos y no era plan de desperdiciarlo en manifestaciones... Pero todo esto no hay manera de averiguarlo, ya que hoy ni siquiera se habla de ello en los medios de información (tan dedicados con están al primer día de cole de las infantas, al tobillo de Messi y a esa pareja de caraduras hollywoodianos).

O a lo mejor porque existen asociaciones de padres separados a mansalva, a menudo inverecundos anzuelos para acaparar clientes (tras una breve búsqueda, sólo en la Comunidad de Madrid, he encontrado tres), que como lobby no cuentan nada.

Ante este panorama, hay que caminar cabeza gacha, y buscar una definición del asunto lejos de los palacios institucionales. El riesgo, señores, de alejarse de la institución civil es emprender el camino a la incivilización y a la barbarie que no todos, desgraciadamente, son capaces de evitar. Agachar la cabeza, y confiar en madres resentidas, madres que han sido hijas y repetirán la pauta, madres a las que no han enseñado que el príncipe azul existe, claro que sí, pero no para todas, y no siempre de ese color... y que a veces lo parece y no lo es.
Que un amor que termina no es tan bonito, pero sí tan natural como un amor que empieza. Como la vida misma, de la cuna a la tumba.

La vida. Desde tu cuna, hasta mi tumba.

Resaca en blanco

2010-09-12T16:36:00.020+02:00

Madrid se mueve en manadas alcohólicas, desnuda, en-aguas, de bote en bote, de cola en cola, entre tinieblas y farolas.
Sus carteles te anuncian que, en noches como ésta, Madrid puede darte Todo lo que tú quieras, como en un sueño desmaquillado dentro de otro casi real.
Madrid de humanidades amuralladas se encoge de hombrEs que consumen amoríos de pie, de los que te dan la espalda ensombrecida sin cobrar suplementos. Madrid engalanado de besos-trinchera de los que dejan sabor a chicle en la boca del Metro.

Sara Tavares - Balance

El Toro

2010-09-07T10:00:00.002+02:00

Forse non tutti sanno che... viaggiando sulle autostrade spagnole ogni tanto é facile scorgere El toro de Osborne.

Qua e lá disseminate, enormi sagome nere a forma di toro che in origine erano manufatti pubblicitari della nota marca di vino Jerez. Sono posizionati in luoghi strategici, di solito sulla cima di colline, in modo che si staglino sull'orizzonte e siano ben visibili dall'autostrada.

Con il passare del tempo, da icone pubblicitarie hanno finito per formar parte naturale del paesaggio, un "simbolo culturale", sociale.

Amato da alcuni, preso a bersaglio da altri. Come tutti i simboli.
I nazionalisti/autonomisti lo vedono come simbolo della Spagna autoritaria e ne fanno bersaglio. Gli ambientalisti si incazzarono tanto quella volta che abbatterono degli alberi che ne ostacolavano la visuale. Gli animalisti li imbrattano di vernice rosso-sangue.

Quando nel 1988 venne approvata la legge che vietava qualsiasi forma di pubblicitá che fosse visibile dalle strade statali, tutti i cartelli pubblicitari vennero tolti, meno il toro di Osborne.

Infatti, a seguito di un'acerrima battaglia legale, delle proteste popolari portate avanti da istituzioni, associazioni culturali, artisti etc., il Tribunal Supremo decise di fare un'eccezione, "per via dell'interesse estetico e culturale" che gli viene attribuito. E cosí l'immagine del toro é sopravvissuta.

Anche oggi, dunque, tutti i bambini spagnoli che viaggiano in automobile possiamo fare a gara a chi per primo vede un toro.

Manitas de plata - sangre gitana

Bicho Bizco

2010-08-31T16:02:00.004+02:00

El anciano turista se despide de sus pingües vacaciones madrileñas con una sonrisa, aunque se queja con vehemencia de que los billetes turísticos del Metro caducan un día antes de lo establecido. No sabe decir si volverá.
Unos pasajeros refunfuñan porque en la línea 6 el aire acondicionado nunca funciona, y se acuerdan de cuando vivían en Perú, que la gente se negaba a subir al autobús si éste iba sin música...

Otros se congelan bajo el chorro de aire, y al salir al exterior, se preguntan a santo de qué alguien en el cielo se ha dejado el secador encendido. Considerable ahorro en gastos de peluquería, flaco consuelo.
Los edificios son caras dormidas que entreabren un párpado. Las aceras, bizcochos atrapados en un horno que no se apaga. Se dispara la venta de helados en los chiringuitos. Unos buscan refrigerio en el centro comercial, otros abochornados en un museo.

Cuestión de puntos de vista...

De movimientos cardíacos.

Manchas blancas y rojas se difuminan y levitan en el negro. Lentos mareos que giran, se hieren, se tambalean y se caen, consumidos como tortugas torturadas.

Palabras arcanas, de lenguas desconocidas, sepultadas en la sombra, emergen vivas, aunque envueltas en vendas de cenizas ensangrentadas:

Unn'è suvicchiarìa si lu Signuri
m'annorba cu so' lustru 'n'ta la vìa
e s'ammaraggia u' cori pi'll'amuri
amen, Allah akbar, i accussì 'ssìa.

Puntos de vista.

Movimientos bizcos detenidos como lágrimas viscosas de vino en el cuello.

La retrospectiva de unos fotogramas borrosos, retratos de un futuro que se aleja.

El alcance imposible que separa el amor del éxtasis.

Dicen que en la casa estáis todos muy bien...

El Bicho se despide. Tampoco sabe decir si volverá.

Mientras tanto, se acabó esa ridiculez: Tuga vuelve a las calles.

Bien, siempre se agradecen los mimos.

Foto-Matones del Terror

2010-08-26T10:30:00.002+02:00

La discriminazione delle donne in questa parte di mondo si evidenzia ancora sotto molti aspetti: socio-familiari, culturali, economici, di disuguaglianza di opportunitá lavorative...

Ma la Spagna non è un paese maschilista, è ora di finirla con certi luoghi comuni!
Anche se...

___________________________

LA MACCHINA PER FOTOTESSERE

Poi vedo certe cose e resto perplesso:

da una parte, la ragazza... ovviamente carina, truccata...

Dall'altra....

mi sembrano due "fotoamatori" ergastolani
che forse si son fatti la foto senza sapere dove sarebbe finita.

Il padre di Malamadre...

(chi non sa chi è Malamadre guardi la foto in basso e CORRA a vedere il film "Celda 211")
http://www.celda211.com/
http://peliculas.labutaca.net/celda-211

e Winnie the... PUAG!

Con quella maglietta, poi.

= = = = = = = = = =

La discriminación de las mujeres en este rincón del mundo se evidencia en múltiples aspectos: socio-familiares, culturales, económicos, de desigualdad de oportunidades laborales...
Pero España no es un País machista.
Hay que acabar con esos tópicos...

Aunque...
A veces algunas cosas (fotos arriba) me dejan perplejo:
por un lado, la chica.. por supuesto mona, maquillada, arreglaita...

Por otro lado...
me parecen dos foto-matones condenados a cadena perpetua...
o a lo mejor dos "chicotécnicos" que se sacaron la foto sin saber donde acabaría.

El padre de Malamadre...
(el que no sepa quien es, que mire la foto a la izquierda y CORRA a ver la peli "Celda 211")
http://www.celda211.com/
http://peliculas.labutaca.net/celda-211

y Winnie the PUAG!

Encima con esa camiseta.

con la tinta de sus ojos

2010-08-21T18:21:00.003+02:00

Un rombo celeste de cielo acristalado, recortado entre ladrillos. La enjundia de un asunto terso y definido enmarcando un reproche, enmascarando un fracaso. La semántica de un verano de amantes que erizan la soledad.
Suspira vacilante, el atardecer, mientras, tendida, oscila la ausencia al compás de la brisa.
Sobre el refugio, austera, se abre paso una romería de nubes rosadas, artilugios textiles que se comban y arrastran el insoslayable cautiverio de la noche.

Pronto parpadearán las estrellas, ametrallando la oscuridad.
Un recuerdo entremetido, un sueño en blanco y negro, se escurre como un vaso de leche derramado sobre fósiles de lava.
Un kimono tendido es este corazón, que yace al antojo de brujos y reinas. Un dragón que ondea tragando vida sin parar, un agujero de silencio esmerilado como de mar esperando en quietud el agua viva del río.
Resuenan las cadenas dormidas en el muelle de las gaviotas, de eslabones verdes, de ánima roja, estremeciendo los rompeolas en torno al faro.
Niños de zapatos estrechos, niños de lluvia que danzan despacio, pescadores abúlicos de manos grises, helicópteros de papel, hélices de afeitar árboles, borrasca que se aleja, rastro de hojas secas, trenes volando en busca de estación.
Están tocando aún el violín de cuerda floja, látigo y azote de granizo sobre guijarros, los zuecos embarrados de una anciana que lleva el burro al establo.

En este equinoccio, como siempre, todo color está coloreado por la tinta, el brillo reflectante, de sus ojos.

francis cabrel - L'encre de tes yeux

Con Tanya y Samir

2010-08-13T21:03:00.003+02:00

A los marineros,
navegantes de un mar interior,
que exploran el territorio de la soledad,
y rehuyen la avaricia de sentimientos.
A los que luchan contra la indiferencia
de vidas pálidas como islas.
________(Vaga '10)________

Siempre había aborrecido Facebook y las redes sociales. Se sentía de otra generación, y le parecía aquello una locura incontrolable y dañina, de la que había que mantenerse a raya.
Pero un día decidió acercarse a ese mundo.
El día en que quiso buscar a Tanya.

A Tanya, del apellido impronunciable, tal vez polaca, o moldava, se le había perdido el abono transporte mensual de Madrid, y él lo había encontrado - a primeros de mes - en el suelo del autobús de la línea 9. Sin el cupón del mes, claro, que seguro alguien ya se había llevado, dejando el documento donde estaba.
No encontró rastro ninguno de la muchacha. De la chica que en la foto pegada al documento aparecía con su cara redonda y expresión adusta, no había huella en la red.
Un ser invisible, según los parámetros "modernos"...
Al cabo de unos minutos, no hubo más remedio que desistir.

Quería dejarle un mensaje para avisarla de que había entregado su abono perdido, con todos los cupones caducados que - igual que él - por algún extraño motivo conservaba, a la taquilla de una estación del tren de cercanías, que se encontraba en la cabecera de línea del trayecto de ese autobús.
"Puede que Tanya pase por allí y se fije - se había dicho a sí mismo - o tal vez la administración finalmente se lo pueda devolver, a través del servicio de objetos perdidos".

- - - - - - - - - -

Como objeto perdido anda Samir en plena tarde de verano, sus pasos desesperados peinando la acera. De las dos de esa calle, es además la acera más soleada. Está buscando cobijo en el centro de acogida de Concha Espina, y se encuentra, quien sabe cómo, al otro lado de Madrid.

"No, muchacho, no puedes llegar hasta allí andando, y más si, como dices, llevas desde ayer al mediodía sin comer nada".

Ayer, cuando un policía te compró un bocadillo, según dices.

Samir tiene 18 años y acaba de llegar a la ciudad. Cuenta que en el bar de la estación, recién llegado de Bulgaria, le han robado la mochila con el móvil, el dinero, los papeles y todo.
No pide dinero en ningún momento, sólo información sobre como llegar a la dirección que tiene garabateada en un papel.

"Te acompaño al metro, hombre, y te digo como llegar".

Y no digas que no es necesario, que total yo voy también en esa dirección (no es verdad).
Pero me extraña que no haya más centros de acogida disponibles más cerca, y me maldigo porque no se me ocurre ninguno.

"Carpetana, San Vicente... Me han dicho que están todos llenos", me comentas.

Aquí está la boca del metro de Vista Alegre, te enseño en el plano el recorrido que tienes que hacer. No es tan difícil, sólo un transbordo, atravesando el paso subterráneo de Núñez de Balboa.
Toma, es todo lo que tengo en el bolsillo: 2 euros. Pero te dan para el billete del metro, una barra de pan y una botella de agua.
Tu mano asustada y débil estrecha la mía, pero de la preocupación y del cansancio, antes de bajar las escaleras, nace una sonrisa.
Suerte, muchacho.

Sólo le pido a dios - Mercedes Sosa

Colores de Madrid

2010-08-08T19:00:00.020+02:00

SAN CAYETANO
(Colori di Madrid)

Dedicato alla contessa : en tu barrio te has dejado las luces encendidas.

Non ho mai sopportato il mese di agosto: il caldo, le giornate che si accorciano, le creme abbronzanti, il cocco fresco, la sabbia negli occhi, l’abuso di aria condizionata, il “gaudeamus igitur” che poi viene settembre, i cartelli “chiuso per ferie”, le città morte piene di turisti sperduti come zombies. Parecchi anni fa, non sopportavo persino che fosse l’unico mese senza calcio e che la TV trasmettesse solo repliche.
Detestavo vivere in un luogo in cui agosto era la scusa per rimandare tutto. In cui o al mare, o la Caritas, o niente di niente. Anche il prete andava in ferie. Una libreria e mezza per 80.000 abitanti. Due cinema, di cui uno porno, chiusi per stagione estiva da giugno a ottobre.
A quel tempo mica lo sapevo che esistevano posti, a queste latitudini, in cui agosto voleva dire ancora vita, che ti viene incontro spontaneamente, senza obbligarti a scappare per cercarla.
Madrid è un po’ così. Non si spegne mai. Ti tiene acceso.
Prova ne sia il “trittico” di feste popolari che avviene in concomitanza in questi giorni.
San Cayetano, in Plaza Cascorro, San Lorenzo , in Lavapiés, e il clou: la Verbena de la Paloma, a La Latina.

SAN CAYETANO (Colores di Madrid)

Es verano en Europa. Pero si alguien cree que todo Madrid cierra por vacaciones y se marcha en busca de playas, está equivocado.
Madrid no cierra, nunca se apaga. Madrid sigue vivo, y te mantiene encendido.
Madrid es la vida que corre a tu vera, Madrid para todos, no sólo para los turistas.
En estas fechas, una racha de fiestas populares: San Cayetano, en plaza Cascorro, San Lorenzo en Lavapiés, y la apoteósica Verbena de la Paloma, en La Latina.

Diez de la noche, el termómetro marca 37°.
La plaza de Cascorro se viste de sus elementos típicos.
Después del mundial de fútbol 2010, alguien ha trepado por la estatua de Eloy Gonzalo le ha atado al fusil una bandera de España, que de momento sigue ahí...

Las terrazas bulliciosas. Litros de limonada fresca alivian las gargantas. Pero que no falten la sangría, la cerveza, los churros y las comidas indigestas (si total, un día es un día) entre humo y olor a fritanga. Los mojitos, tamaño familiar. Atracciones de feria, bingo, mazorcas y las irrenunciables sardinas asadas. La vida es una tómbola de algodón de azúcar amargo.

Los bares con los precios “en barra”

El barquillero, como no, presente.

También encaminado en el surco de la tradición el desfile de chulapos, de todas las edades, y la clásica gente que les grita: “¡guapos!”

Llega el santo, ¡atención: el aforo está completo!
Eso sí, a ritmo de pasodoble

Momentos de tensión: hacia el final del recorrido, los mozos despojan la estatua de todas las flores y las arrojan al pueblo. La gente se pelea a muerte para conseguir siquiera un ramillete. Alguien se ha hecho daño, a la ambulancia le cuesta pasar entre la multitud. La sirena acompaña los tamborileros.

Un señor anciano y diminuto se ha colado en la banda y toca su vieja armónica junto a los músicos. De vez en cuando se dirige al público, como si fuera él la estrella de la fiesta, el rey de los jubilados con júbilo, y su boca toma forma de sonrisa, maquillando la mirada melancólica. Toca, sonríe, bailotea el pasodoble, envainado en su americana gris, que luce las condecoraciones apuntadas en la solapa, y que con los años se le va quedando ancha. ¡Ay! La banda ahora toca una pieza que él no sabe. No pasa nada: guarda el instrumento con cuidado en una funda de cuero negro y sigue canturreando.

Se acaba la procesión. El escenario está listo para el concierto de esta noche. La estatua de San Cayetano se detiene delante de la puerta de la iglesia unos instantes, antes de retirarse. Hasta que alguien grita “¡Arriba el santo!”, y la banda arranca el himno de España.
En ese momento, brotan unas lágrimas a quemarropa.
La señora me ve, y creyendo que son de otra clase de nostalgia, se conmueve, y con los ojos encharcados suelta con voz en grito un “¡Arriba España!”

Posdata:
Imágenes de la Fiesta de San Lorenzo
Calle Argumosa (Lavapiés)

_______________________________

Minis de cerveza barata y sin resaca, buen humor, colesterol del bueno y... el primer concierto, reggae, con un árbol plantado delante del escenario...

Verbena de la Virgen de La Paloma

(La Latina/Las Vistillas)

___________________________

Fiestas en tono menor, dominadas por los nervios, la protesta y los abucheos de los bomberos de Madrid y la austeridad. Y sin embargo, con sus momentos de obstinada tradición imitándose a sí mismos, y sus recodos de desenfado y libertad robados al tiempo.

AGOb10

2010-08-02T20:02:00.007+02:00

"Viborita de la mar no me vayas a picar
Que me tiré a la ruina porque me han pagado mal"...
Lila Downs

He sido víctima de repentinas vacaciones.
Como un condenado con-sentido, rehén de vida respirada.
Un día me di cuenta de que la puerta de la jaula llevaba tiempo abierta.
Salí de la tierra negra.... y volé lejos de todo, cerca de nada.

Vuelvo.
No sé nada de lo que ha pasado, aquí, abajo, cuando yo estaba al otro lado de las rejas.
Ni de lo que me ha pasado por encima.
--- mis retales, mientras, proliferando solos (pero no abandonados) ---

Hay viajes que te esperan sin poderlo remediar.
Y con ellos, los signos de un desafuero que parece destinado a ser eterno hasta que, con suerte, la vida te da otra oportunidad. De redención.
Itinerarios en los que escribes garabatos preñados con la suavidad de la seda y con un fondo de melancólica esperanza, como una muleta abandonada en un armario reconvertida en percha para los vestidos de una niña.

Ya es patente, inexorable, la vuelta a mis túneles, de la fatiga, del bochorno y del sudor del presente: bajo las tierras asfaltadas de Madrid deseando desando el camino olvidado. Vuelvo a ser hormiga nocturna.
La mano se agarra más fuerte al asidero, por instinto ancestral, antes de que el autobús haga esa misma curva estrecha. La misma de siempre.
Vuelvo a los andenes, huérfano de dársena sin mosquitos, donde el señor de la mochila "Mutua Madrileña" que leía el Mahabharata ha cambiado de libro y de mochila.
Vuelvo. Al camino triste de niños que van en tren a ver la naturaleza ahí fuera, como si fuera algo exótico. Eso sí, sin poder correr descalzos, ni fuera de los senderos marcados. Eso sí, a tarifas moderadas a expensas de los padres. Más IVA. Aumentada.

Viendo como unos se van, vuelvo. Con la viva imagen de mí feliz, grabada en la matriz, deletreada por el AGO 10 del abono transporte. Vuelvo sin ver mi límite, vuelvo de la frontera del mundo, vuelvo a negar mi ocio en la sombra, a los jadeos a contrarreloj, al ¬ding¬ del microondas, vuelvo a engordar las horas con ayunas de napalm en el estómago.
Al menos, cobijo de acompañante un fértil consuelo.
Y me da alegría hallar en las ascuas de la hoguera una chispa de ilusión.

La campaña 2010 de Libros a la Calle ya está pegada en las paredes de los medios de transporte.

El Barquillero

2010-07-25T11:15:00.000+02:00

Venivano al centro di Madrid di buon'ora, i barquilleros, esempio di fast food & take away fin da quando queste parole non avevano alcun senso. Sempre vestiti da chulapos (tradizionale costume madrileño), vendevano barquillos, cioé cialde, come quelle dei coni-gelato, ma piú sottili, addolcite con zucchero o miele. A volte ricoperte di cioccolato. Sottili e leggermente ricurve, come la chiglia di una barca (da lí il nome, appunto).
Presenza obbligatoria in ferias y verbenas (feste tradizionali) e nei luoghi pubblici piú frequentati, anche oggi é possibile incontrarne qualcuno, che proseguendo l’ereditá familiare, scende in strada con le sue cestas de mimbre (ceste di vìmini).

La caratteristica sociale di questi venditori é la Barquillera.

No, non é la loro moglie, bensí una specie di bombola di ferro e latta, variopinta, e a volte raffigurante scene della tradizione cittadina. La trasportano in spalla, mediante una corda sfilacciata o, molto piú spesso, un laccio delle tapparelle.

Nella parte superiore del cilindro, il gioco del barquillero: dei numeri dipinti e una rudimentale roulette. Il gioco consiste semplicemente nel far girare la ruota, con due diverse modalitá:

modalitá di gruppo: ognuno gira la ruota e chi pesca il numero piú basso paga per tutti.

modalitá singola: si ha diritto a un numero di “tiri” commisurato ai soldi pagati, e il numero pescato corrisponde a quello delle cialde vinte. In caso di tiri multipli, si sommano i punti ottenuti di volta in volta, ma bisogna fare attenzione a non beccare la casella con il chiodo, che ti fa perdere tutto.

In un modo o nell'altro, una merenda madrileña da gustare, in/con tutti i sensi.

==> COSÍ <==

Foresta Urbana

2010-07-18T11:45:00.000+02:00

Obras de la nueva estación del AVE (Atocha)
(junio 2010)

No deja de asombrar lo que ha conseguido hacer el ser humano con dos manos y un cerebro.

Y lo que sigue logrando la naturaleza sin esas "herramientas"...

Y sin envenenar a nadie en el intento.

Child in Time

2010-07-11T23:15:00.010+02:00

11.07.1970

________________
Dulce niño en el tiempo, verás la línea
la línea trazada entre el bien y el mal...
el hombre ciego disparando al mundo
las balas volando que hacen mella...

11.07.2010
______________
Si has sido malo - Señor, apuesto a que lo has sido
y no has sido alcanzado por el plomo volante
más vale que cierres los ojos y agaches la cabeza
y esperes el rebote de la bala perdida...

CAMINOS DE HIERRO

2010-07-07T11:30:00.012+02:00

It's the waste of precious days
and it's finding truth in your own ways
micah p. hinson - jackeyed

Imagen de la exposición antológica
"Veintitrés años de Caminos de Hierro"
Madrid - Museo del Ferrocarril - 2009

En los días buenos, vivo. En los malos, escribo.
En los buenos, los zorzales dibujan pentagramas, encaramados en los cables de alta tensión.
En los malos, los ojos son abismos de raíles irreales dibujados por ausencia de luz.
En los buenos, las montañas son fronteras moradas.
En los malos, las moradas son fronteras oscuras.
En los buenos, esquivo vivo las cerdas de la muerte.
En los malos, sedimento de refugiado en las serpentinas humanas.

En los días buenos, me cuento viajando caminos de hierro.
En los días malos, naufrago oxidado en mares de insomnio.

¿Qué día es hoy?

Parque Manzanares

2010-07-01T08:00:00.004+02:00

Là dove c'era l'erba ora c'è una città...

Gli abitanti dei quartieri che si affacciano sulle sponde del Manzanares hanno dovuto sopportare per molti anni condizioni ambientali davvero improbe. In particolare, quelli residenti sul versante sud-occidentale del fiume, hanno storicamente avuto una pessima qualitá urbana di vita.
Dapprima, la sempre più trafficata M-30 (un raccordo anulare che è stato totalmente inglobato dalla crescita della città) (*) ad asfissiare loro l’aria e la vita.
Quattro corsie in un senso, quattro nell’altro su ciascun lato del fiume. Tutto era annerito dai gas di scarico.

Poi, la svolta. Si decise di sotterrare un lungo tratto della M-30. Ne nacque un cantiere pubblico che per parecchi anni è stato il più grande d’Europa.
Sbancate tonnellate infinite di terra, enormi scavi che conferivano al panorama l’apparenza di una zona di guerra, il traffico veicolare impazzito per le deviazioni a serpentina e imbuto. I topi delle fogne risalirono la collina atterriti, infestando le case a sud (tuttavia, in quello stesso periodo, sparirono gli scarafaggi-aragosta).
I residenti per dieci anni passarono dal benzene e dalle polveri sottili alle polveri di terra (che oltrepassavano la prima linea di palazzi), al fango, dalle allergie alle riniti.
I bambini nati in quell’epoca sapevano tutti cos’era una ruspa, un camion, una fossa, una betoniera, un carrello elevatore… Per far conoscere loro l’aria pura bisognava portarli lontano, in luoghi tanto incontaminati da sembrare esotici.

Ma dopo l’inferno e il purgatorio, le lamentele, le sofferenze, i prezzi degli appartamenti caduti a picco, con solo qualche mese di ritardo i lavori terminarono ed i tunnel vennero aperti.
Molti lavoratori stagionali della costruzione, per lo più extracomunitari, se ne dolgono ancora. Il cantiere più grande d’Europa dava lavoro a mezzo mondo.
Ed ora, il traffico passa quasi interamente sottoterra, se ne sente appena percettibile, un lontano brusìo. In superficie, là dove un tempo regnavano l’asfalto ed i motori, è sorto un parco lungo alcuni chilometri…
Il lungofiume di Madrid si scuote la polvere di dosso e, seppur con qualche dettaglio ancora da sistemare, si veste di pace e di silenzio: i lavori di superficie del progetto MADRID RÍO volgono ormai al termine.

30 Chilometri di giardini e piste ciclabili costeggiano ora il Manzanares, unendo fra loro parchi e zone verdi che i ciclisti percorrono scansando i pedoni. Il sogno di un bambino tracciato sul foglio di un album da disegno si è mutato in realtá.
Le chiuse, le ristrutturazioni e l’acqua piovana danno un aspetto dignitoso al sempre asfittico fiume madrileño, in cui sono tornate, timide, perfino alcune anatre.
Gli unici ingorghi conosciuti sono quelli intorno al chioschetto dei gelati e gli assembramenti per vedere gli anatroccoli appena nati e tirar loro molliche di pane.
Completato il ponte a forma di Ypsilon, ed in via di consolidamento le altre passerelle che insieme agli storici (e consolidati) ponti de los Franceses, de Segovia, de San Isidro, de Toledo, de Praga…uniscono fra loro le rive dei due opposti distretti.
In via di sviluppo l'imbarcadero e la tanto promessa “spiaggia fluviale” (per ora ci sono delle vasche d’acqua dolce con fontane, ma per darsi una rinfrescata, zanzare permettendo…)
Qua e là sparsi, spazi-giochi per bambini davvero singolari. I bimbi, per ora, sembrano apprezzare, a giudicare dalle risate che echeggiano.
Scarseggiano le fontane, soprattutto d’estate ci sarebbe bisogno di averne qualcuna in più, e sono stati piantati migliaia di alberi, tuttora ancorati a sostegni di ferro arancioni, finchè non saranno abbastanza alti e forti da farcela da soli.

Il viandante si ferma a riposare su un’amaca, al cospetto della soleggiata cattedrale della Almudena, scrive due righe su un foglio, come una cartolina spedita a se stesso, socchiude gli occhi ed amalgama ricordi.
C’è chi passa e chi sta fermo ai margini a veder passare.
Anziane signore a passo di bastone passeggiano piano, sfuggendo per qualche ora alla monotonia del centro sociale. Vedovi prematuri si appoggiano all’ombrello malinconici. Adolescenti scriteriati si tuffano per ripescare uno zaino precipitato giù. Indigenti con radio a transistors.
Sedie a rotelle, palloni, pipas, calimochos, tintos de verano y litronas. (**)
Coppie di tutte le età, singles di tutte le colpe. Cani di tutte le taglie, appartati spacciatori di tutti i tagli. Mamme con passeggini, papà con bebé in braccio.
Bar e tavolini, bandiere e panni stesi. Antichi negozi in attesa di riconversione.
Auricolari, libri sulle panchine, ruote cicliste, chitarre, campanelli, pattini e monopattini.

Parque Manzanares è riemerso dall’oscurità.

- - - - - - - - -
(*) Attualmente, ci sono altri anelli stradali esterni e concentrici: M-40 (l’unica ad alta densità di traffico), M-45, M-50 (costruite in prospettiva)

(**) Lupini, vino e cocacola, vino e gazzosa, birra in bottiglie da un litro (N.d.R.)

Cuando no había paro

2010-06-26T22:00:00.002+02:00

Me adentro en los meandros oscuros de esta ciudad.
Lóbregos y profundos, moviéndome entre fantasmas de cara sucia y pegajosa.
Y con tanto merodear, de vez en cuando necesito hacer una parada "técnica"...
Fue así - entre olores sórdidos - como descubrí que...

Algún cerebro suelto, que seguro que tiene menos de 35 años, va pintando en las paredes de los aseos públicos de varias zonas de Madrid la siguiente frase, acompañada por un símbolo satánico (una cruz boca abajo):

"Con Franco no había paro"

Ahora bien: confusión, incongruencias y mentiras a parte, querido chaval nostálgico de algo que no conociste, no hace falta que Franco vuelva, pobre hombre.
Basta con que empecemos otra vez a matarnos sumariamente los unos a los otros, sin siquiera plantearnos donde radica la razón, así, por el simple hecho de tener ideas diferentes.
Seguro que de ese modo se liberan muchos puestos de trabajo (y mejor pagados).
Matones, torturadores, delatores, plotones de ejecución... Véase currículum para ampliar información...

Así de facil, ¿no?

Posdata:

- La misma visión confusa de la realidad debes de tener de quién se ha tomado la molestia de fabricar un "sello de imprenta" y de ir embadurnando los muros con lo siguiente:

(traduzione: Berlusconi, vienitene in Spagna dai, abbiamo bisogno di te)

Quando mi chiedo cosa ci faccio qui...

2010-06-26T21:59:00.001+02:00

« Hegel nota in un passo delle sue opere che tutti i grandi fatti e i grandi personaggi della storia universale si presentano, per così dire, due volte. Ha dimenticato di aggiungere la prima volta come tragedia, la seconda volta come farsa. »
Karl Marx

Foto: la Repubblica

Peró la farsa era un genere teatrale
buffo e divertente, no?
Qui cosa c'è da ridere?

Madrid no tiene mar, pero....

2010-06-21T12:00:00.002+02:00

Madrid no tiene mar, pero...

al menos ya están abiertas las piscinas de verano...

Negramaro - Estate

Quattro a Tre

2010-06-17T08:50:00.030+02:00

"Lello ch’è stato è stato... basta, ricomincio da tre"!...
"Da zero"!...
"Eh"?...
"Da zero: ricomincio da zero"...
"Nossignore, ricomincio da... cioè... tre cose me so' riuscite dint'a vita, pecché aggia perdere pure chelle? Aggia ricomincià da zero?... Da tre!"
(dialogo Troisi/Arena nel film "Ricomincio da tre" - 1981)

17 Giugno 1970
Stadio Azteca di Città del Messico
Italia-Germania 4-3

Tempi di kermesses sportive... che non saranno consegnate alla storia.
Tempi epici di un ricordo naïf, stufo di brutte parodie.
Del cellophan su un'emozione preconfezionata e squallide pantomime.
Quando le parole avevano un senso lo sport era ancora una vicenda sportiva.
I giocatori esili di una partita drammatica...
Il fendente diagonale...
Le urla "vinciamo, vinciamo"...
Piazza Fontana era ancora un episodio relativamente isolato.

E un Vagamundo giá sulla strada, e 40 anni dopo ANCORA in cammino...
Con un bagaglio di successi inutili e brucianti fallimenti.
Non ricomincio da zero, né da 3.

Ricomincio da 4 a 3...

San Antonio de la Florida... e dintorni...

2010-06-09T20:00:00.007+02:00

13 di giugno

Festa di San Antonio Da Padova.

Un'altra fetta di segreto nascosta della MIA Madrid, trascurata dai tour operators mondiali...

Sulla riva sinistra del Manzanares, come da luogo comune, si trovava un tempo un'amena zona campestre, prontamente utilizzata dai madrileños per le escursioni fuori porta (la puerta di San Vicente) nei giorni di festa... Ivi sorse, nel 1732, un piccolo eremo dedicato a San Antonio da Padova, che ottenne in breve tempo gran devozione popolare. Il pellegrinaggio a San Antonio divenne cosí una delle tradizioni piú radicate fra la cittadinanza madrileña.

La Verbena de San Antonio

Intorno al 13 di giugno, dunque, nell'adiacente Parque de la Bombilla si installano merenderos, dove si mangia e si beve a sazietá (churros, carne, melanzane, panini, chorizo frito, etc...).
Immancabili autoscontri, luminarie, gare sportive ed attrazioni varie, per grandi e piccini... venghino siòri, venghino! Clowns, cantastorie, globoflexia (modellismo di palloncini), calciobalilla umano, l'irrinunciabile cinema all'aperto e chi piú ne ha piú ne metta...

Suona la banda nel palchetto della musica antiche melodie per anziani che, in fuga da dietologi, cardiologi, diabetologi, figli, nuore e nipoti aguzzini, si ingozzano di quanto sopra, e di peperoni, empanadas, chorizos a la sidra, tortillas, crocchette... La birra, beh, quella magari senz'alcool, e il vino e il sidro che fanno miglior sangue...
Si organizzano per la collettivitá balli (pasodobles, chotis) e danze "goyesche", in costumi settecenteschi. Sul tardi, iniziano i concerti per i piú giovani. Musica indie. Fuochi d'artificio sfidano l'oscuritá e l'austeritá.

Fra le tante tradizioni "parareligiose" della festa, curiosa é quella degli Alfileres (spilli) de San Antonio e delle "modistillas".

Le ragazze, con allegri vestiti colorati, si recano in pellegrinaggio, e gettano 13 spilli da sarta in una "fonte battesimale", collocata per l'occasione di fronte alla chiesa. La tradizione vuole poi che mettano la mano dentro e che il numero di spilli che rimangono attaccati al palmo della mano equivalgano al numero di fidanzati e/o pretendenti che la ragazza avrá nel corso dell'anno.

Evidentemente, oggi lo si fa' più che altro per gioco, e di giovani che chiedono un buon fidanzato al santo piuttosto che a facebook (o a nessuno) ce ne sono sempre meno...

Altra tradizione: la distribuzione dei panecillos del santo... da parte dei francescani. Se si conservano per tutto l'anno queste piccole forme di pane, in casa non mancheranno i soldi...

La Ermita de San Antonio de la Florida.

La famosa chiesetta é un capolavoro artistico senza eguali!

Dichiarata Monumento Nazionale nel 1905, è oggi un museo molto speciale. Il valore artistico le viene conferito dagli SPETTACOLARI affreschi che la decorano, realizzati nel 1798 da Francisco de Goya (i cui resti sono seppelliti proprio lí). La cupola raffigura un miracolo compiuto dal santo, che resuscita un morto assassinato le cui dichiarazioni scagionano il padre dal delitto. Il tutto fittiziamente riprodotto fra caballeros e majas madrileños appoggiati a una ringhiera per vedere la scena. Una meraviglia!

Per garantire la conservazione dell'opera d'arte nel migliore dei modi, nel 1929 si decise di trasferire il culto ad una chiesetta identica che venne edificata di fianco. Cosí il fiato si puó far mozzare tutto il tempo che si vuole, e che CI vuole, nel contemplare a testa in su un autentico prodigio.
Ovviamente, si puó visitare GRATIS tutti i giorni tranne il lunedí, la domenica pomeriggio e i festivi. In una saletta, un video spiega tutta la storia, e a seguito di un'opera di restauro, degli enormi specchi sono stati installati in posizione strategica, per apprezzare meglio i dettagli degli affreschi senza rischiare il torcicollo.

CASA MINGO
Altro capolavoro da non perdere in zona è Casa Mingo.

È un'antica sidrería asturiana (forse la piú antica di Spagna) che risale al 1888, ubicata in quello che fu un magazzino di materiali dell'antica "Stazione del Norte". Si dice che gli operai asturiani che lavoravano nelle ferrovie ricevessero lí i prodotti della propria terra e che vi iniziassero a produrre sidro per non perdere contatto con le proprie radici.

Poco è cambiato nel locale da allora. Fra strutture lignee, e pareti stipate di botti e vecchie bottiglie, oppure ai tavolini antistanti, si continuano a degustare "dal produttore al consumatore" le specialitá della Casa: litri di sidro (eleborato artigianalmente e prodotto in casa con mele DOC), accompagnati dal famoso pollo arrosto... Per non parlare delle empanadas, dell'autentico "queso de Cabrales", della fabada (fagiolata), del chorizo al sidro. E del servizio piú efficiente e professionale che io ricordi di aver mai visto.

- - - - - - - - - - - -
Per saperne di piú:

- Wikipedia

- Madridpedia

- MuniMadrid

- Programa verbena 2010

- Casa Mingo

Bosquejo entre Bostezos

2010-06-06T06:45:00.003+02:00

Leche de soja, tibia
tibios aromas de café
sedoso sopor de sábanas
y caricias de caléndula
que acabas de abandonar.

Arrastrando sonrisas de ayer
atraviesas la madrugada
con manos inquietas
pintadas de azul
subrayando estelas nerviosas
de barcos alados.

Rayas el aire ondulado
como dios oriental
que avanza en música
sobre un baldaquín baldado.

Un siete en la rodilla,
el corazón, de nuevo, de pie
y el negro de tus ojos
poco a poco polariza
el negro de la noche.

___________________Vaga (30.04.2010)____________

ni euros ni pesetas...

Agua de Mayo(en la Rosaleda de Madrid)

2010-05-31T10:00:00.014+02:00

I'm Nobody! Who are You?
Are You - Nobody - too?
Yo soy Nadie. ¿Quién eres tú?
¿Eres - Nadie - también tú?

Emilie Dickinson

Sucede que el alma, agredida por las tropas del catastrofismo
asediadas sus murallas por ejercitos apocalípticos
salvaje, reacciona, reaflora
se va vagando, por moradas
demasiado demoradas
demasiado devoradas
sobrevividas, pero no desmoronadas.

Sucede.
Los días se vuelven tensos y calizos
y bajo la piel
entre las paredes de la conciencia,
frágil y ambicioso se curte un sueño
un sueño apacible de cuyo nombre,
esclavo del presente,
quiero acordarme.

Imágenes de la Rosaleda de Madrid

Parque del Oeste

Mayo 2010

* * * * * * *

Pagué al contado
las deudas de otro
Bebí de prestado el vacío
sin devolución.

Resurjo rociado
por el agua de Mayo
la que abre las flores
y salpica tejados.

Sentado en el suelo
gateo sin superficie ni tez
siento alegrías
gritarme en las venas.

Así los abismos
que no retroceden
dan miedos más suaves
inundados de luz.
_____________________________Vaga '10______
________________________________

Ayo - These Days

Reto y Des-Mayo

2010-05-24T10:45:00.002+02:00

Han vuelto.

El parque del Retiro, hace quince años, estaba lleno de ardillas. Unos 150 ejemplares, al parecer. Estaban muy civilizadas, recuerdo que una tarde de marzo una de ellas bajó de un árbol, se me acercó, trepó por mi pierna y se llevó un trocito de pan que yo llevaba en la mano derecha.
Ardillas metropolitanas, para las que tanta cercanía con el hombre fue la salvación y la perdición. Una enfermedad, por lo visto, las exterminó.

Hace dos años, el plan de repoblación del parque.
Ayer, el milagro.
Estas ardillas parecen más desdeñosas. Bajan cuando quieren de los árboles. Se sientan en el césped, pero se sienten amenazadas. En realidad, sólo son reservadas. Quieren que se les deje en paz, desean tranquilidad, y si no la tienen, se ponen nerviosas, se estresan.

Ayer, el milagro.
Una emoción inesperada, tan gustosa como sumamente viva, que le priva al corazón de uno hasta el desmayo.
Pero al rato, quince años como si nada.
Pero al rato, quince niños (de los cuales 8 con móvil o cámara de fotos) armando jaleo.
- "¡Las ardillas! ¡Las ardillas!"
No me extraña que se refugien despavoridas y no se dejen ver a menudo.

Imaginémonos cómo se pondría usted si cada vez que se asomara a la ventana o saliera por el portal, una jauría de alborotados estuviera allí chillando "¡Mira Manolo, está Manolo, toma Manolo!"

Los famosos asumen el riesgo de que eso les ocurra: las ardillas no, nunca han elegido ser famosas.
Y las sonrisas agobiadoras de los humanos les dan igual.

¿Qué comen las ardillas del Retiro?
Avellanas amargas, se diría...
Hormigas negras, tal vez
carcomas del desasosiego,
recuerdos olor a cloaca.
Han vuelto, desdeñosas
flacas mensajeras
de venenos olvidados,
de otoños mal florecidos.
Han vuelto,
marionetas sin aplausos
blanduras de bochorno y alboroto.
Bajan silentes, altivas, sonrosadas
por los troncos de corteza renovada,
y se alimentan, de nuevo

de jóvenes flequillos

de roces, de besos.
Sobre esas cortezas
flores brotan, con pétalos
en forma de labios.

_________________(Vaga '10)_____________

Desde cuando....

El Orden De Las Cosas

2010-05-19T05:31:00.008+02:00

En un día especial, para una mujer especial,
para que jamás la escuchemos decir:
"Es culpa mía que tampoco le dije que no..."

El orden de las cosas es un cortometraje de los Hermanos Esteban Alenda que está cosechando muchos éxitos. Desde la Semana del Cortometraje de Madrid al Festival de Cannes.

==> VER PELÍCULA <==

Advertencia: el contenido del vídeo puede herir la susceptibilidad de los lectores más sensibles, los cuales precisamente por eso deberían verlo.

Apocalípticamente Correcto

2010-05-17T07:25:00.012+02:00

"Que siga atendiéndonos, cuidándonos y protegiéndonos en estos tiempos difíciles que vivimos todos".
(Don Felipe, 13 de mayo 2010)

Sí, seguro... Igual es que acaban de echar a la calle a esa señora uruguaya que, al final de la cadena, subcontratada de esclavitud servicio y gratitud por la subarrendadora en outsourcing de una empresa de lavados (y blanqueos) industriales, por la noche planchaba tan esmeradamente los uniformes del colegio exclusivo al que van las hermosas infantas reales. Desde entonces el pliegue de la solapa de la blusa y el de las reales falditas no son los mismos. Tiempos duros para todos.

Hoy, ¡qué va! Soy un malpensado, y un peor imaginador. Hay que ser apodícticamente correctos. ¿Implica algún delito de opinión afirmar que se ha desperdiciado una vez más una buena oportunidad para callar?
Con su majestad (dios lo tenga en gloria) brigando con sus problemillas de salud, alguien va a tener que repetir a su vástago heredero (en privado, claro está) su famoso "¿Porqué no te callas?".

Camino de San Isidro

2010-05-13T18:00:00.009+02:00

Carabanchel y parte de Madrid viven intensamente estas horas enmarcadas de vísperas e ilusión.

La fiebre y la resaca para las finales del Atleti en la copas, darán comienzo y fin a las Fiestas de San Isidro...

Ya están montadas las atracciones y las casetas.
Ya están calientes ollas y sartenes.
Ya está echada la suerte de los toros.

La fiesta del patrón, en estos días, convierte Madrid en un pueblo: Madrid es el pueblo de todos.
Ya están preparadas, a montones, las rosquillas.
Ya se lucen los trajes lejos de perchas, armarios y naftalinas.
En estos días, se abre un resquicio entre las nubes, horadados los corazones por penas y alegrías.

Holgazanes, mariblancas, apestosos, faroleros, farsantes, embusteras, forofos, aburridos, chulos, manolos e isidras, cachitas de mamporro, faisanes y brujas, limpias, colchoneros, marujas del taconeo, discípulos, frailes, poetas de estro undívago, lameculos, deprimidos, yonquis, pobres y delicados, ricos y pasotas, feas de tetas caídas, gordos rencorosos, listos de última hora, prácticos del deber, felices, papamoscas, traicioneros, pitonisas, cremas y natas, pasteles, pastillas, pasacalles, lacayos, alcohólicos melancólicos, jubilados, románticos empedernidos, costras, turistas, vecinos, celestinas, despistados, clarividentes con orzuelo, maderos, caraduras, camellos, verduleras, ebrios de porvenir, inciertos, injertos, gallinas sin caldo, huérfanos de besos, maduras soñadoras, truhanes, tahúres, mancos eclécticos, intelectuales escépticos, romeros, rameras... Todo el mundo se codea con el vecino de al lado bajo la euforia del disfraz.

El programa oficial de las fiestas tradicionales, abigarradas y variopintas (que para gustos están los colores y los estilos) se encuentra pinchando en este enlace.

Entre tan grandilocuente cartel oficial, sin embargo, quiero destacar al margen de los eventos ... una iniciativa del barrio, pequeña.
Muy pequeña.
Y grande.

Comida comunitaria intercultural (Carabanchel)

Es un espacio de encuentro en que se pretende favorecer el conocimiento de otras culturas y de otros vecinos y mejorar las relaciones vecinales interculturales. Los vecinos del barrio aportarán platos típicos de sus países. Quién quiera es libre de preparar uno o más platos, traerlos a la calle y compartirlos con los vecinos.

Celebración
El día 16 de mayo a las 12 horas en la C/ Camino Alto de San Isidro.
Organización
Barrio de San Isidro, Servicio de Dinamización Vecinal y Asociación Vecinal Camino Alto de San Isidro
Precio
Gratuito

Alegría de vivir y desenfado son los bienvenidos...

Perchè Madrid /2

2010-05-09T07:14:00.009+02:00

In attesa di riuscire ad uscire dal tunnel della crisi (ed entrare in quello dell'indigenza), pubblichiamo la seconda puntata delle ragioni, che fa seguito (guarda un po') alla prima. Stavolta, redatta nella parte iniziale in collaborazione con l'amico Marco, che ben sottolinea che "Perché Madrid?" è una domanda magica, che ogni giorno cambia di risposta"...

Mural en el Parque de la Arganzuela

L'ambiente (di lavoro e non) è ESTREMAMENTE piú informale, tutti si danno del tu e si chiamano per nome... Chiami per nome il tuo professore, il tuo avvocato, il tuo capufficio; il medico chiama per nome il paziente, in ospedale o in ambulatorio. Le prenotazioni (esempio, al ristorante, al teatro etc.) si fanno con il NOME. Di idioti che si fanno chiamare "dottore" o col titolo di studio e si sentono il re del mondo perché sono, mettiamo, ingegneri, finora non ne ho incontrati (il che evidentemente non vuol dire che non ce ne siano)...
La gente si lamenta... Spesso troppo, a volte a sproposito, peró difende quello che sa o crede sia un suo diritto... E scende in piazza per cose un po' meno futili della squadra retrocessa in serie B. (per quanto, da ultimo, ma a Barcellona, pare che i dipendenti delle ferrovie abbiano scioperato per avere 50 posti macchina coperti, invece di quelli in superficie di cui hanno usufruito finora). L'attitudine molto italiana di sentirsi un vero duro e poi belare como una pecorella (o, al contrario, il chiagne e fotti) mi pare molto meno diffusa...
Capita che vai in giro con tuo figlio, e la gente gli sorride, ci gioca, lo accarezza, senza temere di essere denunciata per pedofilia... Al parco o in ludoteca, bambini che non conosci ti si avvicinano, ti dicono che tuo figlio è un suo amico dell'asilo, i genitori li guardano sorridendo da lontano e poi si avvicinano per presentarsi... Tutti i genitori invitano i bambini a condividere i loro giocattoli con gli altri... Voglio dire, nessuno lascia il figlio incustodito o lo manda in giro con sconosciuti, peró noto uno sforzo per cercare di non trasmettere ai figli le proprie fobie irrazionali...

La caña con limón. Meglio detta clara. No, non è shandy, non è la "birra e gazzosa" che si beveva da ragazzi: è caña con limón. Anche il bicchere conta... e come viene "tirata".
Il Guernica di Picasso, che se un sabato pomeriggio ti gira ti andare a rendergli omaggio, entri gratis... E ogni volta il silenzio si impadronisce di te.
Infatti. I principali musei (Prado, Reina Sofía...) prevedono un giorno e una fascia oraria in cui si entra gratis (di solito, le ultime ore del pomeriggio o la domenica mattina). Il Thyssen ha una sezione distaccata con un assaggio dell'esposizione temporanea del momento, pure gratis. Entrano gratis SEMPRE gli anziani, i pensionati, i disoccupati, i disabili, i giovani sotto i 18 anni, gli studenti fino a 26 anni, i membri di famiglie numerose (da tre figli in su)...
I bimbi gratis sui mezzi pubblici fino a quattro anni. Tariffe ridotte per giovani fino a 22 anni, etc. etc. (vedi punto precedente);
"El Jueves". Un "Vernacoliere" con piú pagine, settimanale che esce il... mercoledí! (OK, é vero, anche con piú pubblicitá)... Fondamentale per perfezionare la lingua!! Impossibile resistergli!!
La lingua, il castellano, viva e piena di sfumature. Apprezzate le quali, diventa inenarrabile la libidine di leggere García Márquez o vedere un film di Almodovar, o ascoltare i testi delle canzoni preferite in versione originale. La prima volta che ho ascoltato la vera voce di Victoria Abril ho spontaneamente eiaculato. Di contro, nei film italiani doppiati in spagnolo, Verdone, Benigni, Troisi, Villaggio hanno tutti lo stesso timbro di voce asettico e senza accenti.
la musica, anche quella pop (salvo le porcate commercialissime), è di ottima qualitá. Spesso anche le canzoni molto orecchiabili e facilone nascondono un testo che fa riflettere...
Starbucks. Se ti piace "quel caffé lí"... Ma basta cercare e, anche se costa di piú, degli ottimi caffé, pizza, gelato, pasta si trovano anche a Madrid. Altrimenti: kebab.
Gli artisti di strada, in ogni dove, tutti (o quasi) con il loro bravo permesso di uso del suolo pubblico;
Il parco del Retiro. In particolare, il "Palacio de Cristal" (e, quando si degnano, gli scoiattoli);
il vermú del grifo (alla spina), in particolare quello dell'"Anciano Rey del los vinos";
Quella smorfia simile a un sorriso ogni volta che vedo scritte parole come palomitas, hamburguesa, perrito caliente... (ndr: popcorn, hamburger, hot-dog);
Los trenes de cercanías. Sono i treni che collegano l'hinterland con Madrid capitale. Sono i treni che soffrirono gli attentati dell'11 marzo. Sono puliti, spaziosi, puntuali, frequenti, comodi. Sono cosí, i treni dei pendolari madrileños.
Si stanno finalmente costruendo un po' di carril bici. Piste ciclabili. I ciclisti si lamentano molto per l'oppressione dei veicoli a motore. Certo, se vieni da Amsterdam, Friburgo, Stoccolma o Copenhagen, è evidente che noti che c'è molto da migliorare in questo senso. E ci stanno provando.
Ordine e rispetto stradale: quelle strane griglie gialle agli incroci... Allora, al centro di alcuni incroci una griglia di striscie gialle é dipinta sull'asfalto. Non tutti sanno perché. A volte segnala una corsia preferenziale. Altre indica una zona che deve restare SEMPRE sgombra. Nei momenti di traffico denso ed ingorghi, se passi ad un incrocio devi essere sicuro di poterlo attraversare del tutto e di non rimanere a metá, in modo che quando scatta il verde dall'altra parte, i veicoli possano transitare e non rimanere bloccati gli uni con gli altri (il famoso effetto "snake"). Se ti beccano bloccato sulle griglie gialle, anche se eri passato col verde, è multa.
Ancora viabilitá: Le maggiori strade di afflusso e deflusso alla cittá sono dotate di un carril V.A.O.: una corsia riservata alla circolazione dei Veicoli ad Alta Occupazione. Nei pochi tratti dati in gestione a privati, le tariffe scendono quante piú persone stanno all'interno del veicolo. Tutti incentivi al car sharing.
Le scuole e la maggiorparte degli uffici sono aperti dal lunedì fino al venerdí. "Mandate i bimbi a scuola... DI SABATO???"- ti chiede stranizzato e sbigottito uno spagnolo.
In alcune aziende di Madrid si lavora d'inverno mezz'ora in piú, che viene recuperata d'estate (luglio e agosto) con el horario de verano (si esce tutti alle 15).
I biglietti di spettacoli e concerti, se comprati in prevendita invece che al botteghino, costano DI MENO!!! (altro che "diritti di prevendita");
I manifesti pubblicitari affissi che spesso, insieme agli altri prodotti, annunciano l'uscita di un libro, di un disco, l'imminenza di un concerto...
Qualche minuto fa un operatore del Comune di Madrid mi ha chiamato per telefono, per ricordarmi (anche se in maniera spiccia e rutinaria) che ho un appuntamento presso l'ufficio tale, del distretto tale, alle ore x del giorno y. E chiedermi conferma se andró o meno e (se ne avevo bisogno) ricordarmi i documenti che devo portare.
I politici accusati di corruzione si dimettono e vengono (apparentemente) criticati dagli stessi vertici del proprio partito. I giudici incaricati delle indagini non sono per ció stesso sistematicamente tacciati di faziositá.

Segue da: Perchè Madrid /1

E continua...

El Arte, Salvado

2010-05-03T12:00:00.005+02:00

“…cuando estalló la guerra, tuve que ayudar en el traslado de los cuadros de verdad, sí, sí, los del Prado, para que no los destruyera la aviación fascista que asediaba Madrid. Aún recuerdo el terror de aquella noche en la que tuve que embalar para el viaje a Valencia el cuadro de Los fusilamientos de Goya. Creo que noté en el cuadro un color diferente, un latido, un miedo. No sé. Nunca he podido olvidar aquella noche…”.

“Me dijo que el cuadro parecía tener una luz diferente, y desprendía un fortísimo olor a trementina, como si el lienzo sudara a causa del miedo.

Él conducía el camión que llevaba los cuadros de Goya, y durante la noche de aquel insólito y estremecedor viaje de Madrid a Valencia, donde se encontraba el gobierno errante de la República, escuchó voces a su espalda. Llevaba la España negra embalada, todo ese odio que Goya había pintado un siglo antes y que ahora volvía a repetirse. Los miembros despedazados, la sangre coagulada en el cuadro, los gritos de los madrileños asustados. Todo eso escuchó Agustín en aquella noche de pesadilla”.

EL CLUB DE LA MEMORIA – EVA DÍAZ PÉREZ

Para Escuchar...

Para Leer

La Eterna Desventura del Vivir

2010-04-26T12:00:00.003+02:00

La Eterna Desventura Del Vivir

Libros somos de sangre
De sangre libre
De cuerpo jaula
Barro escupido
por dioses indolentes.

Sueños somos de papel
Padecimientos, piel, estertores
Oasis, orillas, lagos profundos
Fajos de risas, aullidos, deseos
Librados al cielo ciego.

Andamos con zuecos sobre guijarros
Resbaladizos
de un camino exicial
Perecedero.
Cargando con alforjas de lágrimas
De dudas e ignorancias.

Secado, el llanto
Se convierte en ojeras
En lunares de hiel, mojones ajados
Cicatrices que besan cicatrices mal cosidas.

Párpados cansados, suelo sin pisotear
Recuerdos, amagos amargos
Garabatos que se vuelven madejas.
La felicidad reclusa
en un pestañeo.

La luz de abril se enciende
Y ya parece que se marchita
En lenta monotonía...
Exclama y se interroga
la doble cara
de una simbiosis.

Mas nos acostamos con una pena
Que se desvanece en sueño
Que amanece al lado
De un amor hallado
La madrugada de madrigales mendigos
nos sorprende
Viajando lejos del olvido

Hay mares nubladas
Cielos morados
Flechas volando
Hacia horizontes amarillos.
Hay amantes pisando losas
que sepultan pesadillas.

Caricias que saben a gloria
Ahuyentan dolores
que no lastran los huesos.
Huéspedes que se marchan
Abrazos amigos
Sudores de playa y de cama
Polvos, de arena y de cama
Renuncias codiciadas.
Barrotes de lluvia
Placeres a los que sucumbir.

Allende la mar yace
La espuma de los días
Pudriendo las algas.

(Vaga '10)